Narrativa moderna e contemporanea (dopo il 1945)

Questo romanzo racconta di un cedro di ventidue secoli che sta per essere tagliato. Siamo a Roma, a Villa Celimontana, e quello «che comincia è l'ultimo giorno di un albero condannato a morte. Dopo averlo molestato per duemila e duecento anni, lo abbatteranno domani, ma non è il caso di farci sopra un romanzo». Con piroette immaginative e parole veloci e sfuggenti, Gian Luigi Piccioli scrive una storia che di storie (ed epoche) ne racchiude diverse. Breve e smisurato, reticente e imprevedibile, il racconto è istituito su un'ipotesi assiale: «recitare con la più grande improntitudine la stessa giornata» è il destino degli esseri umani. In Cuore di legno tutto è sorprendente e misterioso: nella malizia interminata dei giorni si rincorrono seduzioni, inganni, illusioni, attese. Scomparso nel 2013, Piccioli interrogava il suo tempo: se con altri libri ha osservato i media, l'industria e l'Africa, con questo, apparso nel 1990, ha offerto una riflessione sull'ambiente. (Simone Gambacorta)

Con i suoi “pezzi” sempre in bilico tra giornalismo e letteratura, l’autore recupera in queste pagine la nobile tradizione dell’elzeviro di qualità. Lo fa affrontando diversi temi, accomunati dall’attenzione per l’uomo e i mille risvolti della sua avventura esistenziale: c’è quindi spazio per l’arte e la cultura, ma anche per il nostalgico racconto di vita familiare.Un affresco di grande rigore e di felice intuizione, per una lettura piacevole e corroborante.

È un’opera che vede il protagonista consolarsi da un destino che ha il volto di una malattia e della perdita della moglie. Scoprendosi portatore di serenità e speranza come guaritore, un viaggio attraverso un’antica credenza popolare, la medicina moderna e l’amore per la famiglia. Niente è per sempre e tutto si trasforma in un turbinio di emozioni, ricordi e coscienza dei propri limiti. La storia mette a nudo le paure del protagonista che attraverso il dolore impara a vedere la sua esistenza con spirito diverso, dandogli un nuovo senso. Un inno all’amore mai finito. La bellezza dei suoi occhi svanisce ma riesce a vedere le cose con animo e col cuore scoprendosi portatore di un dono che si tramanda da secoli. Un romanzo che si snoda sul racconto del passato del protagonista, sul dialogo col presente e sulle aspettative per il futuro.

Danila è una ragazzina vivace e un po' “maschiaccio”, che nel grande parco dei prozii trascina nei suoi giochi fantasiosi (e a volte pericolosi!) il fratellino, il cuginetto e i suoi numerosi amici, guadagnandosi spesso punizioni esemplari. Sarà l'insorgere delle sue prime simpatie e, soprattutto, l'arrivo dei suoi due grandi amori, a cambiarle la vita, facendola giungere a dei traguardi inaspettati ed estremamente graditi. Comunque, il ricordo dei giorni spensierati dell'amicizia e dell'allegria di quegli anni magici si perpetuerà nel tempo, rimanendo come un'eco di una felicità passata ma mai dimenticata.

“Non chiederti di me chi io sia, dove vivo, qual è la mia condizione, non cercare quei dati insignificanti che ti orienterebbero in una ricerca assurda, ossessiva ed inutile: dati anagrafici, documenti, convenzioni, vita reale. Ora sono in un’altra sfumatura di universo in cui sono precipitato, senza che me ne accorgessi, pigiando un tasto del computer, oltre la sua freddezza e, come piede che scivola senza appiglio, catapultato in un mondo mai esplorato prima. Onde emozionali, pensieri fantastici, storie irreali, personaggi impensabili, sensazioni mai conosciute, fanno di me colui che stai cercando e lo troverai qui in questo mio nuovo mondo.”

Jolanda Marenero ha trent'anni e un passato difficile da dimenticare. Proprio quando sembra dover affrontare l'ennesima dura prova si apre anche per lei una speranza: un giovane uomo incrocia il suo cammino e cambia la sua sorte; i due si riconoscono al primo sguardo... ma il destino darà una svolta tragica al finale. A questa drammatica storia d'amore seguono altri tre racconti: una storia di "amarcord" ambientato nella Palermo della seconda guerra mondiale; un divertente racconto sulla bugia quale arte suprema del politico, incarnato nella figura emblematica di Pinocchio; il grazioso cammeo di Slip, la pecorella che infrange la regola della prudenza per un capriccio di gola. Dal dramma alla farsa, dal racconto di memorie alla favola; Francesco Cardovino sorprende il lettore per la sua abilità nel cambiare registro narrativo e lo accompagna in un viaggio attraverso differenti universi narrativi.

Storia di quel che sarò è un'opera singolare. «Ceci n'est pas un livre» dice l'autrice nell'introduzione, parafrasando Magritte. È un luogo - reale e virtuale - un viaggio, un intreccio di storie, di emozioni, di aspettative. È un susseguirsi di domande, alcune delle quali non troveranno mai risposta, ma rimarranno sospese in un eterno presente. Lavorare con i pazienti pediatrici oncologici significa fare i conti con una fragilità fisica ed emotiva raramente riscontrabile in altre circostanze, che si manifesta in tutta la sua durezza sia nella gestualità, che spesso perde la naturalezza propria di quell'età, sia soprattutto nei disegni che, dietro richiesta dell'autrice, i bambini producono durante gli incontri. Mettere su carta significa proiettare al di fuori di sé il proprio vissuto, dargli una forma concreta e, forse per questo, meno spaventosa; significa liberarsi anche un po' di un peso che grava su spalle troppo piccole per sopportarlo, trovando dall'altra parte una mano tesa pronta ad accoglierlo.

Siamo nell'ottobre del 2018 e Matteo coinvolge, pur controvoglia, il padre Ernesto, un esperto meccanico, nel restauro di una Fiat 508, la Balilla. Personaggi divertenti, surreali, veri, si muovono intorno alla baracca di un uliveto della costa toscana: il luogo dove viene rimessa a lucido la vecchia autovettura. La commedia umana, che emerge nel racconto, a tratti esilarante e bizzarra, presenta situazioni paradossali e cariche di sferzante ironia, tipica del mondo labronico. La storia è ispirata ad un effettivo lavoro, documentato con foto e annotazioni, di cui vuol essere un rispettoso omaggio.

Tesion raccoglie cose dalla vita e dalla strada: oggetti perduti e reperti ritrovati in vecchie fabbriche o edifici abbandonati. Ogni giorno spolvera il passato, i colori, le voci; lucida con cura il fascino di tutto ciò che è stato e che non è più. Ma ben presto la sovrabbondanza si fa eccessiva e Tesion deve trovare una soluzione al suo vivere quotidiano, alle sue paure e, soprattutto, alla sua relazione amorevole con le tante persone fragili che lo circondano.

Quella libreria di Largo Mazzini è un poema d'amore per la città di Monza, un viaggio nella memoria scritto a novantun anni "per riempire gli spazi bianchi dell'esistenza", come dichiara l'autore. Il pensiero più ricorrente è quello relativo al tempo che scorre inesorabile, dove l'accettazione dei repentini cambiamenti che avvengono nel tessuto cittadino si sovrappone ai ricordi, i guardiani della memoria.

Che c’è di reale in un museo?! Le cose sono tratte, più spesso sottratte, dal loro luogo naturale e proposte come vere giustapponendole per tipologia, provenienza, età, genere o logiche ancora più complesse, astruse, virtuali. Persino ricreandone gli ambienti inevitabilmente posticci, improbabili il più delle volte. Tuttavia i musei servono, sono didascalicamente utili, strumenti di conoscenza imprescindibili, fonti di meraviglia e pure incentivi per studi più articolati e profondi. Alcuni di essi, quelli, per esempio, a tema artistico, antropologico o storico, a volte restituiscono un sentimento di lontananza ma pure, nello stesso tempo, di continuità; propongono un filo rosso che è legame e appartenenza, accendono risonanze e riverberi in profondità buie e sconosciute della nostra più intima essenza. Servono dunque. E non per la loro inconsistente autenticità, ma piuttosto per tutto ciò che di vero e profondo riescono a generare nella nostra coscienza. Quello che propongo è un piccolo museo che, l’abbiamo già detto, nulla ha a che fare con la verità e tantomeno con la realtà. È comunque un modo per rammentare a ciascuno di noi che in fondo abbiamo un legame comune se ci riconosciamo, un poco con la ragione ma assai di più con il senso, in immagini e storie che sono invenzione letteraria alimentata tuttavia da una vena profonda unica e riconoscibile per chi vuole che lo sia. La disposizione proposta, come nei musei, ha un ordine apparente, non sostanziale; e non potrebbe essere diversamente se nella falsità di fondo altro non si può fare al di là di accostare brani seguendo criteri astratti che fanno capo a categorie, cronologie, geografie o a quello che vi pare. Nel caso specifico a bozzetti, ritratti giocosi, aneddoti seguono vicende di personaggi appena più delineati ma pur sempre reinventati, direi quasi affettuosamente, per giungere infine a storie che ben poco hanno a che vedere con la realtà concreta, effettuale e tuttavia rilanciano un ambiente, un mondo che in qualche modo è stato e forse ancora è, se in qualcuno propongono un riflesso, un sentimento di appartenenza, un riconoscersi propaggine viva e vitale. Non ci sono pretese letterarie in queste pagine nate in un arco di tempo molto ampio e senza intenti divulgativi; pertanto alcune conservano una freschezza giovanile, altre invece sono più meditabonde e controllate, ma tutte hanno la spontaneità del fine in sé, del raccontare, specie a me stesso, un mondo com’era e com’è ancora nel magico, evanescente, attualismo della memoria. Dato il contesto non è forse nemmeno il caso di ricordare che la letteratura non riproduce la realtà, la inventa; e che nei musei, specie in quelli di carta riciclata (e riciclabile), c’è ben poca realtà e pertanto i riferimenti a persone, fatti e cose, sebbene in apparenza precisi, altro non sono se non un gioco della pur icastica immaginazione.