Poesia

Ricreazioni in prosa e in rime di Ezio Ragozzino.

L'ultimo Cerchio (e il Nuovo Dante all'Inferno) è un poemetto di ispirazione dantesca che narra del viaggio all'Inferno del Nuovo Dante, pronipote del sommo poeta e pilota dell'aviazione italiana. Senza nessuno spirito a fargli da guida, il Nuovo Dante rimane bloccato nell'ultimo cerchio infernale ed è proprio lì che finalmente incontra qualcuno che può aiutarlo a ritornare nel mondo dei vivi: l'Ombra bianca, una figura diafana avvolta da una nebbia che ne cela l'identità. Composto tra il 1942 e il 1944 e dedicato a Dmitrij Merežkovskij, L'ultimo Cerchio è l'ultima opera del poeta simbolista russo Z. N. Gippius e ne costituisce il testamento poetico. L'opera ridà voce agli ideali che Gippius aveva portato avanti per tutta la vita - l'amore, la fede, la lealtà, l'uguaglianza e la libertà - ma rappresenta anche un momento di confessione in cui il poeta ripercorre i propri passi, la vita, i pensieri, i peccati. La bellezza di questo poemetto sta nell'originalità con cui vengono affrontati i temi del corpo, dell'identità di genere e dell'Amore, considerato da Gippius il sentimento più sublime dell'universo, l'unico in grado di avvicinare l'essere umano alla perfezione della Trinità. Questa edizione de L'ultimo Cerchio propone per la prima volta al lettore italiano una traduzione completa con testo russo a fronte, note e illustrazioni.

Componimenti poetici con testi suddivisi in tre volumi. Poesie, Prose, Liriche e versi sparsi.

…”La notte ha odore d’erba” (2023), terza silloge dedicata a Patrizia, mia cara compagna, amica e moglie con la quale finora ho condiviso serenamente molti anni di vita coniugale. Perché una terza silloge? Ho sentito, profondamente, il desiderio di completare con altri ricordi un trittico che rammentasse i nostri giorni trascorsi, l’impegno, i viaggi, i luoghi dove abbiamo vissuto, le preoccupazioni, le storie che ci siamo raccontati con leggerezza e gioia…

Un mondo fantasmale, i cui abitanti - fantasmi - si condensano reattivamente in oggetti, dove la physis è psiche, e ci balza incontro. Una sezione geologica di nostro - di ognuno, di tutti, di chi scrive - passato che sembra reinventare una forma di cinema nel senso primario di narrazione per luci e ombre, con luci e ombre trattate in un cut up, come se fossimo all'inizio dell'uso del mezzo, in un territorio di sperimentazione, anch'essa, primaria. E la parola narrazione non stoni, ma sia anzi intesa nel senso più vasto, dilatato e sfrangiato possibile: come sinonimo di allucinazione. Già autore in questa stessa collana di Maniera nera, uscito nel 2015, qui Marco Giovenale riparte da testi precedenti e li riassembla, e nel farlo, li riscrive attraverso il loro posizionamento, e il posizionamento, attraverso la scrittura, dei corpi nel tempospazio. Non è un segreto che Giovenale sia in realtà più autori in uno, e qui forse uno di questa moltitudine interiore giunge a fine e compimento: lo stesso autore di Shelter (Donzelli 2010), che qui mette in campo una partita con sé stesso. Ciò che era protetto, racchiuso, separato, ora è sparso e all'aperto, irrimediabilmente senza dimora, se tutto è all'esterno, e da questo esterno si irraggia e irradia, si dilania. Con un sentimento di riverbero che resta con chi legge, se il colore che viene dopo il nero, o che si oppone al nero, non è in realtà il bianco della pura assenza, ma il grigio cenere di ciò che ostinatamente resta, rimane, non si perde nella perdita non muore nella morte.

Che ne sarà del mio cuore tra coloro che s'amano l'un l'altro? "Il tempo degli incantatori tornerà", tuona Apollinaire sulle labbra inaudite di Merlino. Ed è una profezia finalmente dissepolta. "L'Incantatore Putrescente", opera prima del poeta francese, cova le braci del suo ardore visionario, scaturigine di una poetica che fu midollo fetale del modernismo. Poema di amore, morte e resurrezione, egli riuniva qui, cantore anti-decadente di un esuberante fatalismo magico, le intuizioni estetiche di un principe del paradosso, al contempo avanguardista ruggente e Orfeo delicato. All'ombra di Merlino, intorno a cui confluisce sterminata la fauna umana e mostruosa dei miti di ogni epoca, egli intona la litania di una solitudine alchemica, l'enigma dell'uomo Apollinaire: un Natale funerario, ovvero la putrefazione sublime e mistica del poeta, amante e separato, eterno e morente, schivo di tutto e pontefice di ogni cosa. Nella foresta profonda e oscura, in un dramma che ha le leggi della poesia più pura, si fa quindi luce l'arcano palpitante dello stallo tra gli amanti, ovvero "la coscienza delle diverse eternità dell'uomo e della donna": lui, "un campo con il suo mietitore, un branco di porci con il suo guardiano"; lei, "la primavera inutile, l'oceano mai calmo". Si rimane ombre dissimili: è questo il destino degli amanti? Chi si dispera? Che ne è stato di quel cuore tra coloro che si amavano? Che ne sarà? Si annida una certezza: alla vita e all'arte serve una morte, non c'è scampo senza Lei. La primavera inutile è fiorita. Di quel tempo si vede l'ora.

«Si conferma Matteo Greco uno dei poeti più forti e liberi. Dopo le raccolte della giovinezza, ventose, potenti e innamorate, ecco il testo dove l’esperienza della paternità - propria e del rapporto con il padre - cambia le mappe del mondo e del cuore. Ma non cambia la disposizione al canto, la prodigiosa capacità di osservazione e sorpresa dello sguardo del poeta, la forza di unire il semplice, il piccolo, il modesto all’universale e al numinoso. […]» (dalla “quarta” di Davide Rondoni)

Scrivere poesie è raccogliere frammenti di pensieri che arrivano alla mente, improvvisi e irruenti come una mareggiata d'autunno avvolta nel suo fascino e nella sua magnificenza. Il petricore salmastro pervade l'aria riempiendo il respiro e intanto tu resti a guardare il cielo per veder ancora nascere le stelle. Ammirare quel firmamento luminoso e lasciarsi pervadere da polvere di stelle, per poi scoprire di essere noi, i figli delle stelle, quelle che ci portano a sognare, che ci scrutano fisse da lassù e che sussurrano. Vengono al mondo poesie come piccoli bagliori di luce e sono i sentimenti che mi percorrono liberamente osservando il cielo, raccontando una città, sfiorando mani amate, toccando i ricordi di un tempo vissuto. Leggere e scrivere poesie significa essere contaminati da un mondo fatto di ricordi, illusioni, percorsi, fatalità. Ascolta, leggi, bisbiglia, urla piccole poesie, ama piccoli versi come frammenti di un unico sogno.

Spesso si pensa che per scrivere qualcosa di valido si debbano affrontare argomenti di grande peso e che la scrittura sia frutto di studio, talento e preparazione. Scrivere, invece, può essere qualcosa di molto naturale e ciò che è indispensabile è saper riconoscere l’occasione in grado di dare lo spunto per prendere in mano la penna. Senza questa dote il talento resta sterile, incapace di raccontare qualcosa e quindi, come insegnava Raymond Carver, di raggiungere uno scopo. La terrazza è una dimostrazione di tutto questo. Paolo Fanfani, infatti, ha talento, ha sempre coltivato la lettura come un’opportunità di arricchimento ed ha la capacità di mantenere uno sguardo aperto sul mondo, quindi di cogliere le occasioni per scrivere. Come è accaduto in una domenica solitaria su una terrazza al mare, quando, in una situazione priva di particolari stimoli, si è posto in osservazione, trovando in ciò che vedeva un’occasione per raccontare. Ne nasce un gioco di rimandi continui tra l’oggi ed il ricordo che tra mille considerazioni dà vita ad un piccolo pamphlet poetico sullo stare al mondo, proprio e degli altri, nel presente e nel passato.