Fara

Ricevo ogni giorno, lettere d’amore, poesie che ingrossano, il libro degli adulatori Le leggo senza stupore, le catalogo in un protocollo, che assomiglia a un rettilario Mi predispongo al silenzio La mia mente cerca la frescura, di una notte agostana e sa che, tutto il resto è rumore. ...È una certezza nella vita mia, dare valore a chi mi è stato accanto Io non dimentico alcuno dei miei amici, non scade il bene se non si è felici, occorre forse quel silenzio dentro, il giusto gusto dell’isolamento, la metamorfosi della farfalla Sia benedetta la fotosintesi della memoria, inatteso innesto d’affinità e stupore.

Dai cieli piove l'ingiustizia, dalla / terra germoglia l'empia concretezza / del male che non lascia progettare / un mondo pienamente giusto (e buono) *** La botola del dubbio resta aperta / ad ingoiare le domande (sempre / uguali) inadeguate alle risposte / Il cuore gira su sé stesso (vuoto / e inabissato) mosso dal pulsare / asincrono di gangli soggiogati / dal canto amaro della solitudine *** (sono stampato fronte/retro) ed io / mi lascio leggere da chi (vorace) / divora i miei pensieri ed i misteri / che intorpidiscono le spalle (curve / per il peso di ciò che non conosco) / Ora davvero sono nudo e solo.

A una donna non dare ciò che può essere banale a una donna regala pensieri profondi e fiori di carta. E affidale il tuo cuore. Sappi che l’avrai messo in buone mani, mani generose, sappi che la tua donna è ricca di opere e giorni, è l’arca dove riponi la tua fiducia, il tuo amore.

«Sembra essersi insinuata, la cenere, tra chi, nell’uso del pensiero, si sottrae dal pensare; tra chi, nelle necessità della polis, si fa “corto” direbbe Dante; tra chi, nel decidere, fugge la relazione; tra chi, nella richiesta di una ragione sveglia, dorme producendo gangli di inamovibilità-impotenza; tra chi è “mentale” e mai “corporale”.» «‘Timidamente’ e con ‘umiltà’, Maria Lenti offre il suo notevole, accorato, intelligente contributo a capire, comprendere, coesistere, dialogare e condividere. Con una prosa convincente, fatta di un periodare breve ed essenziale, sintetico ed elegante, con esempi e riferimenti che spaziano in diversi campi letterari, artistici e sapienziali, ecco dunque un attuale, dinamico e congruo zibaldone (non causalmente a Leopardi qui sono dedicati due scritti) in cui, attraversando tutta la prosa del mondo contemporaneo, è possibile cogliere nessi, nodi, e snodi del fare: fare scrittura, fare critica della ragione. Fare poesia.» (dalla Prefazione di Manuel Cohen)

Un viaggio senza tempo in uno spazio che risucchia angoli paesani e megalopoli orientali e, narrandosi, si scrive, espone le proprie fragilità, scava nel profondo (suo e nostro). Letteratura come vita, emozioni come braci sotto cenere inesauribili. Una prosa venata di poesia, il diario di un cercatore di senso. “La mia verità puntava a uno scacco: se gli altri non sono buoni, non lo sono nemmeno io. Così ritornavo al dilemma insopportabile. Non si perde infatti una sola volta.”

«Ora, con queste Poesie per Alda Merini, l'ombra tende ulteriormente ad accorciarsi. La nuova silloge di Donegà è quasi un diario di lettura – composto in gran parte in una sola giornata – di Nel cerchio di un pensiero, la raccolta del 2005 in cui, muovendosi come suo solito sul crinale fra sacro e profano, la poetessa milanese dialogava con un giovane sacerdote.» (Alessandro Zaccuri)

“… atmosfere (…) che si trasmettono costantemente al lettore, avviluppandolo nella stessa consapevolezza che porta la protagonista fino in fondo alla storia.” (Paolo Calabrò) “… un ritmo che trasuda tutto il pudore del desiderio e tutte le difficoltà del caso.” (Stefano Martello)

perché non posso ricordare di voi solo le immagini? sono dimenticati i fazzoletti nascosti fra le lenzuola gronda pure la nebbia dai muri nelle contrade siamo noi a riflettere sui sopravvissuti testimoni di una figura fatta di allucinazioni sedata da giuramenti

Sogno che mani femminili mi allacciano la cintura di sicurezza e sicuramente sta andando così, poi il sogno va oltre, verso derive erotiche, ma subito si fa più problematico con lei vicinissima e io che le sussurro parole senza risposta: “Dove siamo stati finora? Quanto tempo è passato? Abbiamo tanto da dirci, il mondo ci ha dispersi, ora dobbiamo riprendere il nostro cammino, ci sarà possibile questa volta, Aisha?”

«Se scrivere è morire a sé stessi, generare un altro sé; se scrivere è una deviazione dall’io, allora quell’altro sé s’accampa in ognuno di noi e ci parla con una voce, nostra e tuttavia diversa, distante, creando crepe profonde (“Io / crepa di tempo” si definisce Caccia) nel grigiore dell’agire diurno, nell’incarnato del proprio essere (“la difficoltà di essere rosa”, appunto vita incarnata che nel sentire sa, ottiene conoscenza).» (Davide Zizza)

Quest’opera poetica canta splendidamente l’amicizia e sa trovare anche negli eventi più drammatici e difficili della vita quell’energia segreta e diffusiva che dona una luce liberante agli angoli oscuri spargendo una empatia che travalica ogni confine,