Il Ponte Vecchio: Cammei

Il romanzo di Ivo Patuelli propone una storia d'amore di particolare intensità. La vicenda ha per teatro città della Romagna del primo Novecento, rese nella aggraziata solarità dei loro luoghi, e la Firenze sontuosa, così diversa dalle sonnolenze della provincia da accrescere l'inquietudine di chi non è abituato al suo mosso e complesso teatro. Il racconto, vivo nella dinamica dei suoi personaggi, specie quelli femminili, dalle dame di antico Ottocento alla galleria delle fanciulle in fiore che ne attraversano le pagine, si avvale di una prosa dal passo disteso proprio dei grandi narratori del pieno Novecento: uno strumento agile e solenne insieme, impegnato a rendere la luce dei paesaggi, la pienezza delle figure evocate, le ore e le stagioni e soprattutto la dinamica dei sentimenti, qui rappresentati con la perizia di chi ha profonda esperienza delle ansie, delle attese, delle speranze e delle angosce che agitano il cuore degli uomini e delle donne.

Diceva San Paolo ai Corinzi: "Se parlassi le lingue degli uomini e degli angeli, ma non avessi amore, sarei un rame risonante o uno squillante cembalo. Se avessi il dono di profezia e conoscessi tutti i misteri e tutta la scienza e avessi tutta la fede in modo da spostare i monti, ma non avessi amore, non sarei nulla". Molti anni dopo la grande poetessa Alda Merini dava prova di avere ben compreso il valore in aliena bile dell'amore, dei sentimenti: "lo non ho bisogno di denaro / ho bisogno di sentimenti / di parole ... / di sogni che abitino gli alberi / di canzoni che facciano danzare le statue / di stelle che mormorino / all'orecchio degli amanti. / Ho bisogno di poesia / questa magia che brucia / la pesantezza delle parole / che risveglia le emozioni / e dà colori nuovi". L'amore è il tema centrale di questa dodicesima raccolta di Caterina Tisselli, un itinerario interiore, il cui percorso rende possibile alla poetessa - come lei stessa scrive - svelare l'anima sua incantata di fronte alla meraviglie del creato e rappresentare il miracolo di un cuore che ama.

"La lunga notte di Rosetta", negli sviluppi della narrativa di Guido Pedrelli, par quasi chiudere un cerchio, in una sorta di ritorno al principio: dopo il grande arazzo di "Le stelle di Asmara", nel quale ci vengono rese le atmosfere degli anni di piombo e i drammi della meglio gioventù di un tempo tragico, e dopo il recupero, nel romanzo "Evelina", di uno scenario storico drammatico e sanguinoso, quello della Settimana Rossa e della prima guerra mondiale, il narratore si ritrova nel tempo evocato nel suo saggio, quello memoriale e autobiografico di "Quei giorni", e addirittura negli stessi luoghi, la Longiano della seconda guerra mondiale. È infatti in questi orizzonti temporali e spaziali che si svolge la vicenda di "La lunga notte di Rosetta": una storia tragica di eroismi resistenziali, di bellezze e passioni giovanili, di corruzioni e di crudeltà, di vendette lungamente covate, assunte come la ineludibilità della giustizia, capace di pareggiare i conti di un'epoca vile.

All'inizio degli anni '90, Hendrik, un Olandese, general manager della filiale italiana di una multinazionale, soffre il dramma del neoliberismo adottato nella politica aziendale, e così pure la sua segretaria Emily, amante dell'arte. Entrambi lasciano il Gruppo: Hendrik va in pensione ed Emily si licenzia poco dopo per discordanze con il nuovo capo. Gli eventi li separano. Hendrik, nella sua bella casa di Wassenaar, coltiva l'hobby della musica, ma è vivo in lui il desiderio di rintracciare Emily. Visita Firenze, Roma e Venezia con la speranza di trovarla, ma invano. Nel frattempo, ha un'interessante relazione con un'inquieta pianista, Karen, la quale, per liberarsi dei suoi turbamenti, fugge a Boston. Emily ricompare e si ricongiunge con Hendrik. Di nuovo insieme, impostano un piano ambizioso volto a creare effetti sinergici tra arte e musica. Purtroppo per difficoltà contingenti sono obbligati a operare separati. Entrambi riescono ugualmente a cogliere situazioni esemplari, per lo sviluppo del loro progetto, che permettano anche di capire come l'Italia sia capace di affascinare il mondo con i suoi beni artistici, le sue opere musicali e i suoi meravigliosi paesaggi.

Mi presento: animale: felino nome: Charlotte sesso: femmina sterilizzata purtroppo! Età: 6 anni (presunti perché trovatella) caratteristiche: orecchie e naso piccoli, pelo bianchissimo, folto, morbido, lungo (probabilmente, dicono, un mio antenato fosse persiano) colore occhi: verde (sono stata chiamata anche occhi di mare) peso: sempre in linea e una signora non lo rivela mai! Avrete capito che "la bellezza non ha causa esiste".

Per una scrittrice dalle molte risorse e mossa da una continua ricerca sperimentale intorno alle possibilità della lingua di scavare nei propri mondi interiori, un libro come questo era forse inevitabile: raccoglie la varietà dei percorsi dell'io, le suggestioni che si destano dalle mosse latitudini del sentimento, le vibrazioni che promanano dal diuturno piegarsi sul destino del sé e degli altri. Dunque, un'antologia assai più che una silloge; il condensato di molte stagioni piuttosto che uno specchio di una sola età. Proprio per questa caratteristica - per la volontà soffertamente selezionatrice che dalle lunghe giornate di convivenza con la poesia ha isolato l'essenza - il libro propone in tutta la sua condensata purezza una significativa esperienza d'arte, originale nello svariare dei temi, delle ricerche espressive, degli stili e delle strutture.

Nella presentazione al libro, Pierre Lietha scrive: "Dove corre non sai, ti stupisce ad ogni parola, ad ogni verso, a ogni pagina, e ti devi lasciare avvolgere, come fosse vento, da ogni immagine. La conosco così poco che continua a stupirmi, ogni riga e ogni verso, ogni colore, ecco, suoni e colori. E i nomi dati alle cose, persone e non oggetti. Una simbologia ricchissima, un labirinto. Il mondo, fuori, è popolato, vivo, lucido, pieno di continui simboli, che le stanno appiccicati addosso, direi meglio impigliati negli occhi, come l'aria: sia mare, che fiume, che bosco. Tutto regolato da una fantasia superba, ardita, smagliante che vede quello che in molti non vediamo o vediamo attraverso la parola".

"Instabile miscellum genus": titolo misterioso e attraente, forse termine scientifico di catalogazione di qualche specie animale o vegetale, forse addirittura umana. Tradotto significa: "instabile genere misto"; ma la traduzione, semmai, infittisce il mistero. Che è, in sintesi, la storia di un viaggio che un giornalista deve compiere, dall'ambiente un po' sbracato della sua redazione torinese ai luoghi profondi e primitivi dei boschi dell'Alto Adige, per un'inchiesta su "un balengo che si trasforma in cavallo", secondo il linguaggio piuttosto spiccio della segnalazione giornalistica giunta al capo della redazione. Boschi e pendii, salite e malghe fanno da cornice a questa indagine che sempre più si addentra nelle storie e nelle voci di superstizioni e prodigi, tra personaggi sempre un po' enigmatici e inquietanti, immersi nelle ossessioni e nelle ombre di un mondo arcano e diverso. Certamente diverso da quello urbano e "civile" dal quale proviene il protagonista. Un viaggio, insomma, lungo il crinale sottile che separa, e unisce, la ragione e la follia.

Dopo "Ponte delle Bambole" (il romanzo ambientato nella cesenate Basilica del Monte sotto i bombardamenti della seconda guerra mondiale), Ermanno Angelini si volge ad un'altra pagina insieme tragica ed eroica nella storia della città del Savio, quella delle miniere di zolfo, che segnarono la collina borellese, Formignano in primo luogo: i paesi di zolfo, cupi nel fumo denso dei calcaroni, maledetti nello sprofondare dei pozzi entro le viscere della terra, tragici nell'agire di una violenza endemica. Pur in questi orizzonti di sofferenza e di miseria, il narratore apre lo spazio ad una intrigante e appassionata storia d'amore. L'elemento attivo è una donna, la cui bellezza è struggimento inesausto, per il desiderio che desta la sua figura sinuosa ed elegante; la sua forza narrativa è nel significato che assume nello sviluppo del romanzo, divenendovi lo specchio di un mondo sulla via del dissolvimento, che ora si volge a nuovi orizzonti.

Dopo "Ai muri maestri", che rievoca l'infanzia dell'autrice negli anni della guerra e del "passaggio del fronte" e dopo "L'abitudine alla vita", raccolta della produzione poetica - i versi pieni di amore umano e di indignazioni civili, di tenerezza e di proteste ideali - Maria Aulizio ci propone una raccolta di ventuno racconti che confermano il talento di una scrittrice attentissima ai molteplici casi, grandi e piccoli, pietosi o ridicoli, della vita umana individuale e collettiva. Maria guarda, osserva, ascolta, registra: è così varia l'umanità, così tenera, ironica, divertente, drammatica la realtà del mondo; è tutta da raccontare, dall'alto in basso, dal misero al sublime, dalla miseria alla fortuna. Si tratta di casi paradossali e grotteschi; o amabilmente boccacceschi; o teneramente patetici; o semplicemente buffi; o tragicamente angosciosi. Insomma l'arcobaleno della vita.