Elliot: Poesia

"I miei giovani amici deprivati dei consigli dei giochi dei giardini, deprivati dei miei ragionamenti mentre crescono attenti gli occhi aperti, nessuno legge nelle loro menti i loro turbamenti e gli racconta senza parere il dentro che non sanno."

"Quando non accade nulla la pioggia è un grande avvenimento quando qualcosa avviene la pioggia diventa sfondo alcuni ricordano, altri dimenticano molti anni dopo, tutto è ormai passato la pioggia ti ricompare avanti cade leggera leggera non avviene altro."

"Cercavi un fiore e hai trovato un frutto. Cercavi una sorgente e hai trovato un mare. Cercavi una donna e hai trovato un’anima – tu sei deluso."

"Grazie per le cinque dita di ogni mano con cui possiamo maneggiare varie cose, e grazie per i denti (sono sempre meno) che ci consentono di tritare grandiosi alimenti ingoiati ogni giorno per nutrirci, grazie per le due gambe che possono correre quando bisogna prendere un treno in stazione, grazie per le dita dei piedi che ci tengono in equilibrio quando il corpo divaga, grazie per i polmoni che irrigano il sangue e lo rigenerano sempre con l’ossigeno, grazie per i bambini che sono al cento per cento i più grandi malfattori ma che seminiamo per salvarci da un destino minaccioso."

I due milioni di poeti censiti in Italia sono forse una maliziosa fantasia, ma di certo le raccolte poetiche pubblicate costituiscono circa la metà della produzione editoriale del nostro paese. È una zona franca, sottratta a qualsiasi giudizio e regola. Chi si azzarda più a obiettare a un (sedicente) poeta che non ha abbastanza “voce”, che non possiede sufficiente tecnica, che è “stonato”? Dove si stentano a riconoscere critici autorevoli e tradizioni condivise trionfa l’arbitrio. Eppure il linguaggio della poesia continua a essere quasi l’unico in cui certe cose possono essere dette, in cui si può parlare di Dio o della lista della spesa, della bellezza del mondo o di una corsia d’ospedale, senza essere banali né retorici. Questa antologia propone i versi più belli letti e pubblicati nel 2019, quelli in cui è rintracciabile la segreta necessità della poesia, la sua ostinata vocazione (tutta italiana) a “ragionare”.

Le "Regìe senza films" di Luigi Socci, poeta molteplice e paradossale, si articolano secondo versi dall'alta vocazione orale e performativa, ma che riempiono la pagina con la precisione di una partitura. Un libro antiaccademico, imbevuto di cultura pop e tradizione, che vive del linguaggio dell'ironia (fino al comico-demenziale) come di quello tragico, e dei continui ribaltamenti dell'uno nell'altro. Tra le altre cose, una riflessione sul mandato sociale del poeta, ai confini della poesia civile. L'Io poetico – di volta in volta llusionista o monologhista, figurante o ventriloquo, controfigura o suggeritore – si disloca e traveste, si maschera e smaschera; arrivando, infine, a una sua verità.

"In autunno, siamo corpi speciali, che liberano ostaggi da ricci, gusci, da sotto i piumoni, che si privano di maglia e di sonno, perlustrando chilometri di pelle, in difesa di sé stessi."

"Troppo a lungo attaccato a nostri luoghi, a queste sabbie scottanti dove la luna, con la faccia blu di un cadavere, insegue i banchi dei merluzzi. Ma anche tu ti sei deciso ad abbandonare per sempre attraverso passaggi segreti le coste rosse e bruciate. È la fede che ti avvolge che ti ha aiutato ad arrivare raccogliendo nei neri porti notturni una banda di gente come te. E i fuochisti, nel fumo appiccicoso, accendevano il luminoso bagliore, spingendo l'ingombrante piroscafo nel dolce buio. Lì si alzano i canti dei marinai e fra quelli c'è anche la tua canzone. E lì, innalzando le sue bandiere verdi, lì si trova l'Etiopia."

"Trovata. Ti ho trovata, per te mi spiacerà di andarmene. Potrei scommettere sul punto del tuo corpo in cui si anniderà il mio concavo addio. Che disabitudine sarà perdermi, che appuntamento disdetto al metro cubo d'aria seduto al mio posto. Come saremo ennesimi, in questo, e sorprendenti. E niente, alle pareti, foto segnaletiche nel caso un ospite venuto di fuori mi avesse ancora notato in giro.

«A margine di piazza Peyron, sotto le acacie e le modanature liberty delle facciate, una vecchia cabina telefonica, l'ultima nell'intero universo da cui con venti centesimi puoi parlare con Dio sotto falso nome.»