Leonida

"Dannata libertà!" è un itinerario esistenziale che ha le sue radici nel vissuto e nei recessi della psiche dell’autore che canta le inquietudini che tessono la trama degli eventi, dell’intreccio apparentemente incomprensibile delle cose.

"Memorie di polistirolo" è un viaggio attraverso ricordi anacronistici, un vagare in una narrazione psichedelica, che rasenta l’assurdo, personaggi fragili che stridono, forse inesistenti, frutto della follia del protagonista, un intreccio di episodi che si snodano nel tempo e che hanno come denominatore comune la ricerca di un senso dell’esistere. [...] È un avvicendarsi di emozioni e continui flashback che, a causa di una diversa percezione mentale, non risultano in una linea temporale precisa di ricordi, che si sovrappongono in una dimensione quasi kafkiana, in una continua ricerca di qualcosa di indefinito e indefinibile. Dalla "Conversazione con Emilio Noaro" a cura di Giuliana Zulpo.

Frida è nata su un’isoletta in mezzo al Mar Mediterraneo, in un posto in cui la natura è «potente e spettacolare» e i paesaggi sono straordinari e selvaggi; un luogo privo delle comodità del mondo moderno, abitato da una minuscola comunità. Un universo a parte dove tutto dipende strettamente dal mare e dal vento. Non è un idillio vivere su un’isola così piccola e Frida lo sa bene ma, dopo tanti anni, lei ha accettato tutto: la bellezza e le asprezze, la libertà e i limiti, i privilegi e le privazioni. A turbare l’equilibrio arriva il dramma dei migranti. I pescatori si imbattono in scialuppe cariche di naufraghi disperati e si trovano di fronte alla responsabilità di fare la differenza tra la vita e la morte. La narrazione si dipana seguendo il filo dei pensieri della protagonista, forse un po’ pagana nel suo meraviglioso rapporto istintivo e viscerale con la natura, ma profondamente cristiana nei suoi slanci, nei suoi incrollabili principi morali e nel suo approccio verso gli altri. Il finale a sorpresa è la destinazione ultima di un viaggio nella coscienza di una donna che avviene pur restando immobili… come seduti su di uno scoglio a guardare il mare.

"La vita riprendeva dopo il passaggio della guerra; la sofferenza di chi l’aveva fatta e di chi l’aveva subìta era comune. Forse, l’unione di due patimenti, diversi ma simili, portava alla nascita di un comune sentimento…" Napoli, 1943. Mentre la guerra ancora imperversa, le vite di una giovane partenopea e di un soldato afroamericano si legano inestricabilmente. Perché un solo sentimento riesce a vincere l’odio, e non può che essere l’amore.

"Nell’oscurità della notte / folle, rincorro la vita". La silloge poetica "Tratti d’inchiostro, note di vita" ci ricorda che l’obiettivo dell’arte – sia essa figurativa, letteraria o musicale – è emozionare, far vibrare, fare entrare il fruitore nel mondo di chi lo rappresenta. Con la sua penna, Marisa Glorioso fissa ricordi, stati d’animo, immagini, frammenti di vita. Nelle sue poesie si respira sincerità e passione.

"Lasciami così /sola e sospesa / sul bordo tiepido del giorno / e portami le stelle dei tuoi gesti." La protagonista della silloge è un’anima urbana, abitante invischiata nella città. Ma prima ancora l’ambiente dell’anima è il corpo umano: l’esperienza materiale, il passare del tempo, il limite della malattia e il presentimento della morte. Tutti punti sorgivi delle inesauribili domande e degli incompiuti desideri. Tale aspetto effimero e terrestre è la fonte della voce poetica. (Dalla Nota redazionale)

In questo libro i lettori, tramite uno specchio di cui è stata attentamente curata la curvatura, possono osservare la topografia di un’esperienza individuale che, di rimando, racchiude angolazioni, riflessi e bagliori tra luce e ombra in cui ognuno può ritrovarsi ed essere coinvolto, chiamato in causa, condotto ad un’immedesimazione che è altresì esplorazione, empatia, catarsi. Dalla postfazione di Ivano Mugnaini (La silloge si è classificata al secondo posto del Premio Letterario Internazionale Xenía Book Fair II edizione, 2023)

Nonostante la cefalea a grappolo affligga circa tre persone su mille, come la sclerosi multipla e il morbo di Parkinson, risulta quasi completamente sconosciuta al pubblico e purtroppo anche alla maggior parte dei medici e alla politica sanitaria. Eppure si tratta di una malattia tremenda, il dolore più intenso che l’uomo possa provare, descritto da chi ne soffre come uno spillone infuocato infilato nell’occhio, una tortura così intensa che ogni volta che arriva pensi che l’unica soluzione sia farla finita (motivo per cui è nota con il nomignolo di cefalea da suicidio). «Di mal di testa non si muore», lo dicono tutti. È uno degli ostacoli più grandi che si trova a dover affrontare chi ne soffre. Attraverso le parole, Lorenzo Muraca cerca di far comprendere meglio la condizione di chi soffre di cefalea a grappolo, con una scrittura che si mette in moto, indaga cause, motivazioni e aiuta a ricomporre quella giusta distanza, protegge da coinvolgimenti estremi ed è infine capace di donare una rotazione dello sguardo, una nuova prospettiva, un nuovo punto di vista.

Mi lasciavo cullare sulle ali del vento e trasportare da sogni e illusioni, dentro una favola, con l’orologio senza lancette per ingannare il tempo, e la voce alta del cuore mi chiamava dentro i suoi petali di rosa. Su ali di vento, c’è ora un vecchio silenzio, che mi abbraccia nelle ossa del tempo e nei miei pensieri vissuti, confusi, arrabbiati, mi perdo sulle labbra chiuse dei sogni, tra i binari della mia solitudine.

Siamo angeli orfani emarginati in angoli orfici. Avvertiamo gli echi metafisici del blu oltremare e l’atavica solitudine al vertice alto di un triangolo. Siamo punti spuntati, enti invisibili tra il vuoto e la vita.

«"Siamo in ritardo, papà" L’aveva detto. Avevo sentito bene. Non potevo ingannarmi. Papà. Quella parola di quattro lettere che non sentivo da un’eternità era uscita dalla sua bocca, riapparsa all’improvviso dopo che un severo censore sembrava averla cancellata dal suo linguaggio. Mi giungeva come un suono lontano, talmente armonioso da avvolgere la mente e puntare dritto al cuore. Rimasi per un momento in estasi: uno spicchio di felicità dopo la devastazione di quegli anni. Qualcosa dentro quella corazza si stava smuovendo e quella piccola parola ne era la prova inconfutabile. Non volevo farmi illusioni, ma la interpretai come una svolta sulla via della ricomposizione della frattura con me, la famiglia e, forse, col resto del mondo.» In questo difficile memoir, Corrado Pinosio racconta senza retorica e con piglio analitico l’improvvisa malattia della figlia, abbattutasi come un fulmine a ciel sereno sulla famiglia, e la sua lenta e faticosa riabilitazione, conducendoci attraverso il mistero e il dolore in una inesorabile discesa nel fondo dell’anima.

Rido perché non c’è più distinzione / tra materia, aria e colore / e anche la fusoliera metallica / i passeggeri e io siamo di nuvole.