Leonida

"Lasciami così /sola e sospesa / sul bordo tiepido del giorno / e portami le stelle dei tuoi gesti." La protagonista della silloge è un’anima urbana, abitante invischiata nella città. Ma prima ancora l’ambiente dell’anima è il corpo umano: l’esperienza materiale, il passare del tempo, il limite della malattia e il presentimento della morte. Tutti punti sorgivi delle inesauribili domande e degli incompiuti desideri. Tale aspetto effimero e terrestre è la fonte della voce poetica. (Dalla Nota redazionale)

In questo libro i lettori, tramite uno specchio di cui è stata attentamente curata la curvatura, possono osservare la topografia di un’esperienza individuale che, di rimando, racchiude angolazioni, riflessi e bagliori tra luce e ombra in cui ognuno può ritrovarsi ed essere coinvolto, chiamato in causa, condotto ad un’immedesimazione che è altresì esplorazione, empatia, catarsi. Dalla postfazione di Ivano Mugnaini (La silloge si è classificata al secondo posto del Premio Letterario Internazionale Xenía Book Fair II edizione, 2023)

Nonostante la cefalea a grappolo affligga circa tre persone su mille, come la sclerosi multipla e il morbo di Parkinson, risulta quasi completamente sconosciuta al pubblico e purtroppo anche alla maggior parte dei medici e alla politica sanitaria. Eppure si tratta di una malattia tremenda, il dolore più intenso che l’uomo possa provare, descritto da chi ne soffre come uno spillone infuocato infilato nell’occhio, una tortura così intensa che ogni volta che arriva pensi che l’unica soluzione sia farla finita (motivo per cui è nota con il nomignolo di cefalea da suicidio). «Di mal di testa non si muore», lo dicono tutti. È uno degli ostacoli più grandi che si trova a dover affrontare chi ne soffre. Attraverso le parole, Lorenzo Muraca cerca di far comprendere meglio la condizione di chi soffre di cefalea a grappolo, con una scrittura che si mette in moto, indaga cause, motivazioni e aiuta a ricomporre quella giusta distanza, protegge da coinvolgimenti estremi ed è infine capace di donare una rotazione dello sguardo, una nuova prospettiva, un nuovo punto di vista.

Mi lasciavo cullare sulle ali del vento e trasportare da sogni e illusioni, dentro una favola, con l’orologio senza lancette per ingannare il tempo, e la voce alta del cuore mi chiamava dentro i suoi petali di rosa. Su ali di vento, c’è ora un vecchio silenzio, che mi abbraccia nelle ossa del tempo e nei miei pensieri vissuti, confusi, arrabbiati, mi perdo sulle labbra chiuse dei sogni, tra i binari della mia solitudine.

Siamo angeli orfani emarginati in angoli orfici. Avvertiamo gli echi metafisici del blu oltremare e l’atavica solitudine al vertice alto di un triangolo. Siamo punti spuntati, enti invisibili tra il vuoto e la vita.

«"Siamo in ritardo, papà" L’aveva detto. Avevo sentito bene. Non potevo ingannarmi. Papà. Quella parola di quattro lettere che non sentivo da un’eternità era uscita dalla sua bocca, riapparsa all’improvviso dopo che un severo censore sembrava averla cancellata dal suo linguaggio. Mi giungeva come un suono lontano, talmente armonioso da avvolgere la mente e puntare dritto al cuore. Rimasi per un momento in estasi: uno spicchio di felicità dopo la devastazione di quegli anni. Qualcosa dentro quella corazza si stava smuovendo e quella piccola parola ne era la prova inconfutabile. Non volevo farmi illusioni, ma la interpretai come una svolta sulla via della ricomposizione della frattura con me, la famiglia e, forse, col resto del mondo.» In questo difficile memoir, Corrado Pinosio racconta senza retorica e con piglio analitico l’improvvisa malattia della figlia, abbattutasi come un fulmine a ciel sereno sulla famiglia, e la sua lenta e faticosa riabilitazione, conducendoci attraverso il mistero e il dolore in una inesorabile discesa nel fondo dell’anima.

Rido perché non c’è più distinzione / tra materia, aria e colore / e anche la fusoliera metallica / i passeggeri e io siamo di nuvole.

Con "Di un’altra voce sarà la paura" la poetessa si approccia al mondo straziante della violenza sulle donne. La silloge apre uno squarcio in un silenzio ancora troppo assordante accompagnandoci nel labirinto oscuro, per alcune vittime senza via d’uscita, di altri vissuti, volendosi fare testimone di tante storie di donne senza voce, di grida soffocate, ogni verso sembra parlarci in prima persona, generato dall’humus tragico di una serie di traumi patiti nel corso della vita fino a perdersi nella primordiale nebulosa dell’infanzia della poetessa [...]. Con uno sguardo dolente, pieno di pietas ma anche di rabbia, Yuleisy Cruz Lezcano ci parla di corpi e anime che si sono dovute confrontare con l’assoluto spossessamento di sé, di ogni legame che le univa al mondo, messe all’angolo della vita, abbandonate dagli déi e dagli uomini, derubate da quella possibilità di impensabile svolta, di sogno di cambiamento, che ci sorregge nelle più tremende avversità. Dalla prefazione di Ivan Crico.

Il saggio di Grazia Barillà riempie lo spazio lasciato quasi vuoto per tutto l’Ottocento nella casella relativa alla retorica musicale: dopo gli splendori raggiunti dalla Affektenlehre barocca, è solo nel XX secolo che la musicologia riprende a parlare di retorica. L’accostamento tra codice retorico e musica del XIX secolo può apparire strano, stante l’allontanamento – quasi inconscio in Beethoven è più evidente a livello di superficie in Schumann – da un ambito come quello retorico, verso cui il romanticismo ha sempre nutrito un certo distacco. Gli strumenti analitici – in senso generale – forniti dallo studio della retorica già permettono di re-interpretare le opere sei-settecentesche con nuovi mezzi di indagine. E convinzione della scrivente che la retorica, metaforicamente messa alla porta dall’estetica musicale romantica, sia rientrata spesso dalla finestra per sostanziare a livello non superficiale la tecnica compositiva. Schumann è stato assunto a modello di questa indagine in quanto perfetta incarnazione dello spirito musicale romantico tedesco, che, pur proiettato verso il futuro, affonda le sue radici nella tradizione...

"È passato del tempo da quando gli uomini, affaccendati come granchi laboriosi, hanno iniziato le loro attività lì alle pendici del promontorio; ormai sono abituato alla loro presenza, li scorgo ogni volta che le mie onde portano la mia curiosità da quelle parti. Ultimamente però qualcosa sta cambiando; non riesco più a respirare come vorrei in quella piccola spiaggia riparata, diventata a me cara da quando custodisco lì il ricordo di altri uomini ormai scomparsi." La storia millenaria di un’immensa distesa d’acqua «simile ad un mare per la sua grandezza», attraverso le vicende che videro l’uomo confrontarsi, specchiarsi, perdersi in quello che oggi a noi è dato soltanto immaginare. "Fin dal sorgere del sole, ho notato una notevole presenza di uomini lì nel posto dove ormai non vado più; c’è la mia acqua certo, i miei pesci, c’è tutto il mio essere ma non respiro più con le mie onde in quella riva, la corrente sottomarina devia quella parte delle mie acque. La ragione è semplice, ed è la paura, non c’è cosa più tremenda di comprendere che non si può più essere completamente padroni di sé stessi, e che la causa di tutto ciò è l’uomo."...

"La fatica di amare", seconda silloge poetica di Alessia Tarantino dopo "In versi dispersi", [...] respira nel varco aperto tra l’impossibilità di scrivere e l’urgenza di farlo [...]; tra l’illusione e il desiderio; tra il senso e la forma del dire e del vivere. Quel verbo ("amare") sembra infatti rivolgersi all’atto del poetare, ma anche a figure altre, a ciò che ci circonda, alle nostre ferite, al nostro agire e se talvolta è ricambiato, talaltra è osteggiato, diventa gravoso, ma si svela puntuale nel sapiente gioco dell’autrice, quello che coinvolge le parole: Alessia, spesso, le scompone, ricucendole in significati nuovi, in “nodi di luce” che scova al di sotto della superficie precostituita, portandoli a galla [...]. Dalla Prefazione di Emanuela Vezzoli