Industria & Letteratura

Massimiliano Tappari lascia per un attimo la macchina fotografica per regalarci queste 100 istantanee sull’amore, vero atto d’amore nei confronti del linguaggio e delle sue possibilità combinatorie. Un canzoniere giocoso formato da poesie brevissime, intuizioni folgoranti in cui la saliva sia la colla degli amanti e dove “call me” sia l’invocazione che colmi la mancanza dell’amato. Un kamasutra sillabico che fa dell’amore il terreno della libertà e dell’espressione, e dove il possesso non è mai privazione, ma moltiplicazione.

Più che a un critico letterario Morasso assomiglia a un appassionato sapiente della “cosa” poetica. Esorta di continuo il lettore a capovolgere le idee più consuete – giungendo a proporre, addirittura, il «recupero dell’anagogia come chiave ermeneutica» e a individuare un’ipotetica Legge a pro dei «poeti autentici» – e ci spinge a rileggere la storia recente della poesia (italiana) con uno sguardo aperto all’interrogazione sulla veridicità di vicende visionarie e gerarchie di valore date per assodate.

Un uomo e una donna entrano in una vasca da bagno piena di latte. Questa l’immagine di apertura del primo frattale, dedicato alla relazione di coppia. Vincenzo Montisano sprigiona tutta la potenza di una coppia oppositiva. Razionale e irrazionale, macro e microcosmo, veglia e sogno sono i gradini tramite cui il testo risale la dorsale della follia. Per Teo e Gio non resterà che attraversare la propria cruna dell’ago, farsi trascinare dal potente richiamo dell’isola: viaggiare con la propria maschera, alla deriva.

La tecnica della scrittura collettiva già consigliata da Don Milani e Mario Lodi nel comporre testi, permette di trasformare l'aula scolastica in un laboratorio di mutuo insegnamento e ridà senso allo scrivere in lingua italiana al fine di trarne gratificazione personale quindi emancipazione. Qua, gli studenti della primaria San Filippo Neri, si sono cimentati nella creazione di leggende legate alle Alpi Apuane.

Facendo propria la lezione di poetica della fotografa statunitense, la raccolta d’esordio di Beatrice Seligardi funziona come una Wunderkammer che è anche un po’ una camera oscura: in tre sezioni che giocano con le forme dell’erasure, della prosa lirica e del poemetto narrativo multilingue, prende corpo un universo popolato da donne scomparse o presunte tali, da altre che provano a inseguire o fuggire dagli eventi, talvolta trasparenti come fotogrammi o immerse nel bianco delle lacune testuali, ma sempre disposte in un attrito verso il reale detto sottovoce.

Poeta esperta e raffinata, consapevole della sua arte, conferma il suo grande spessore con questo libro coraggioso. In “La camera era rossa”, la narrazione si dipana frammento dopo frammento, dal “Progolo” all’”Epigolo”, passando attraverso una serie di “Porte”, fondendo memoria e critica, nostalgia e riflessione. Zironi affronta la società contemporanea e il suo rapporto con gli oggetti e il consumismo, la materialità, l’alienazione e la ricerca di significato in un mondo dominato dalla frantumazione.

Ritorna in libreria Fabio Orecchini con un poema frastagliato. La natura minerale prende coscienza di sé attraverso il linguaggio. La memoria geologica si fonde con quella privata, il terremoto è un echeggiare rimontato di voci registrate, i versi sulla pagina ricordano certe esperienze al limite di Mesa, Villa, per mettere a nudo quanto di più umano ci sopravviva oltre ai dati biologici: la percezione del dolore.

Una donna e una ragazza si incamminano lungo un sentiero di montagna: fuggono dall’Austria occupata e in macerie per raggiungere l’Italia e una possibilità di futuro. A guidarle è un uomo misterioso, uno degli ultimi abitanti della valle. Insieme si inoltrano in una notte di vento e di gelo interminabili, attraverso un paesaggio fantasmatico, in cui vita e morte, sogno e memoria, speranza e terrore sembrano a ogni passo intrecciarsi sempre di più. Le stelle nere è un esordio di rara potenza narrativa e immaginifica che sin da subito rivela le stimmate di una scrittrice dalla voce inconfondibile. Giulia Oglialoro (Saronno, 1992) ha studiato Storia dell’arte e lavorato come ricercatrice in Italia e in Germania. Suoi contributi sono apparsi su «Lettera22», «Poetarum Silva», «Minima&Moralia» e altre testate. È autrice del documentario L’oceano intorno a Milano. Conversazioni con Milo De Angelis, selezionato da numerosi festival internazionali. Questo è il suo libro d’esordio.

"All’esterno, volumetricamente ingombrante, ma se la tocchi è leggera come una farfalla, aerea come un foglia. Così è la poesia di questa nuova raccolta di versi, passaggio di memorie. Si lasciano le case avite, si perde la traccia dei ricordi, si nominano i cari assenti, ripetendosi i nomi dei morti in quelli dei vivi. Fluttuano le forme della vita, identico e senza pietà il fuoco del desiderio. [...] Per questa capacità di Gabrielleschi di fare i conti con i temi lirici più alti ed eccessivi, la felicità perduta, la caduta delle illusioni, i paradisi perduti della memoria, l’attesa a cigli asciutti della morte, come se lei fosse la prima e l’ultima a scriverne, come non fosse da Petrarca che la poesia batte questa via, amo la lirica dell’autrice toscana. Nulla è già stato detto, per lei. Tutto è nuovo, anche il dolore, anche il fatale attraversamento della vecchiaia." (Roberto Pazzi)

Due persone, dentro una stanza, di notte. Una parla, l’altra ascolta - anzi: l’altra è addirittura dormiente. Questo però non le impedisce di ricevere le parole che le vengono rivolte, che proprio nel suo ascolto silente e dormiente ricevono il senso di cui hanno bisogno. Di cosa parla, l’io narrante e poetante? Di tutto, ma più di tutto di amore e di politica: e cioè dell’amore come gesto anche politico, e della politica come forma anche d’amore, e di cura. È solo verso l’alba, sul fare del giorno, che il tu che ascolta infine si sveglierà.

La poesia di Marti, come quella della maggior parte dei mistici, è decisamente materica. Questo accade perché, quando si tratta di argomenti e astrazioni spirituali, si prova la necessità di ancorarsi a cose reali e tridimensionali. Così, la parola di Marti è una parola corta e dura, a volte addirittura collerica, anche quando descrive la desiderabile mansuetudine finale.

Brillanti, colti, belli, Charles e Edward Detmold sono la speranza dell’arte inglese, tra i grandi disegnatori del secolo scorso. Gemelli, il loro capolavoro è il carnet di illustrazioni per un’edizione di pregio del Libro della giungla, del 1903. Inaspettatamente, al culmine della fama, Charles, nel 1908, a 24 anni, si uccide. Edward continuerà a realizzare opere di pregio – le illustrazioni agli Arabian Nights, ad esempio – ma la morte del fratello sconvolge le sue energie: finirà per chiudersi in una cupa solitudine, dai tardi anni Venti, insieme alla sorella, Sarah, divenuta vedova. Si ucciderà anche lui, Edward, sigillando la scelta drastica del fratello, cinquant’anni dopo, nel 1957. Il romanzo si snoda tra i meandri dei rapporti obliqui tra gemelli, insinuando amori incestuosi, nel bel mondo dell’Inghilterra di allora. Appaiono, creature fugaci, Rudyard Kipling e T.H. Lawrence, Karen Blixen e Vladimir Nabokov; per lo più, il romanzo s’incentra sui legami ossessivi, sonda l’enigma dell’arte, il desiderio della gloria adombrato dal gusto per la dissipazione.