Il Ponte Vecchio

«Fidentino si rese conto di aver passato nelle foreste gran parte del suo tempo migliore, e anche un po' di quello peggiore. Fu così da bambino, quando con gli amici attraversava le foreste piacentine e si acquattava tra l'erba come i gatti selvatici, per tendere un agguato al primo a passare; il suo tempo migliore. Non fu diverso quando quattordicenne fu spedito dai Polenta di Giaggiolo per ordine di suo padre, ad affiancare e proteggere la figlia del signore da Polenta, conte, amico di famiglia, forse pure lontano familiare; il suo tempo peggiore e un disastro continuo di grazie e disgrazie e malvagità femminili. Gemma Da Polenta aveva tredici anni, nell'anno del Signore 1238». Comincia così la storia di un paggio/scudiero nel tempo moribondo della Cavalleria in Romagna, e con la sua vicenda di adolescente alla scoperta del mondo si dispiegano le storie impensabili dei "suoi" cavalieri, sgangherati ed eroici, fermi al senso dell'onore, coerenti sempre nella loro pur minuscola esistenza: un racconto coinvolgente e appassionato, condotto nelle trame ridenti dell'ironia e nella celebrazione del valore e della dignità: un puro divertimento nella rapppresentazione di paesaggi, villaggi e personaggi multanimi, comprese non dimenticabili figure di donna, in una scrittura sorretta da un ritmo di alacre sapienza.

Un libro che parla di famiglia, di tradizioni tramandate di generazione in generazione e di come la cucina sia il mezzo per conservare i ricordi più cari. "Una boccata di famiglia" è un viaggio attraverso sapori e profumi che portano con sé storie e sentimenti, con ricette che parlano di passione, di amore e di condivisione. Un libro di ricette per riscoprire la gioia di cucinare in famiglia.

Il libro è una saga, il cui filo unificante è Giulia, la bella siciliana destinata ad essere nel romanzo la protagonista di tre tempi fondamentali: la sua storia d'amore con Guido, dalla quale nascerà Pilar; la sua ribellione ad un lutto che la porterebbe all'annichilimento e che la apre al rapporto con Corrado; la sua sollecitudine di madre per Pilar, la cui pur forte volontà di vivere e di amare è come segnata da antichi lutti del tempo dell'infanzia e che ha perciò bisogno di vicinanze capaci di dare luce. Lara racconta con piena partecipazione, tanto da sembrare che in ogni giravolta del racconto si realizzi una sorta di autobiografia ideale: nelle donne che la scrittrice mette sulla scena si calano gli ideali, i sogni, i movimenti del cuore della narratrice stessa, che in ognuna di esse si trasforma per carpire psicologie diverse dell'immaginario femminile. Nel libro, le donne giganteggiano, dominae superbe dei loro compagni, eroine dell'esistere. (dalla presentazione di Roberto Casalini)

Un romanzo che narra di streghe, fate, foreste magiche e debiti da ripagare, ma anche di come il viaggio della nostra vita sia parte di un tutto e quindi profondamente legato agli altri: chi ci circonda - esseri umani, animali, piante e spiriti della natura - e chi sembra invece lontano nello spazio e nel tempo, perduto nelle nebbie del passato o non ancora nato nel futuro. I figli, sin dalle origini del mondo, portano con sé le mancanze dei padri e delle madri, che vanno risolte per poter procedere sempre più liberi e spediti nell'avventura del cammino personale, familiare e forse anche della specie. E se avessimo tutti un debito da colmare - l'incanto della vita stessa, pare suggerire l'autrice tramite il medium dei suoi personaggi - e non riuscissimo a trovare un dono altrettanto prezioso da offrirle in cambio, se non la disponibilità ad accoglierne lo spettacolo e a partecipare con fiducia alla sua danza? Nulla è certo, fermo e sicuro per sempre, nulla è come appare: ecco perché scrivere trame come quella di Riccino e la casa nel bosco può essere il modo più amorevole per lasciare traccia delle fantasie, delle domande e dei pensieri più silenziosi che ci abitano, per sdebitarci appunto regalando loro il suono di una voce. Sono così misteriose, in fondo, le vicende degli uomini, e anche se ognuno alla fine realizzerà il suo destino e forse niente di noi andrà veramente perduto, la realtà giunge certamente diversa da come l'avevamo progettata o immaginata: ma sarà comunque una bella storia da raccontare a chi vorrà ascoltarla. Non tutto torna, tutto torna [Stefano Maldini].

James Joyce è lo scrittore europeo che più di altri ha sperimentato e innovato la lingua letteraria, dando alle stampe un secolo fa la sua opera più famosa e più impegnativa da leggere, l'Ulisse, per la quale, caso unico, ha ritenuto necessario offrire una articolata griglia esplicativa. Una scrupolosa comprensione verso i lettori o un abile artificio per sviare i critici? Abbiamo invitato poeti e scrittori romagnoli ad un appuntamento ormai tradizionale: assecondare il nostro desiderio di confronto e partecipazione, anche pensando di aderire ad una community, lasciandosi ispirare dalle grandi pagine della poesia e della letteratura di tutti i tempi. Per attutire l'impatto con il più ostico dei cesellatori di parole, questa volta abbiamo suggerito, oltre a James Joyce, anche il riferimento ad altri straordinari interpreti, di cui in questi anni si celebravano anniversari, come Marcel Proust e Pier Paolo Pasolini, oppure di cui ricorrevano alcune tematiche comuni, come Omero e Giovanni Pascoli, oppure ancora di cui si possono scoprire le trame e le citazioni nelle opere dello scrittore irlandese, come il Vecchio Testamento. Ne è risultata un'opera magmatica, incoerente, sorprendente, da leggere dalla prima all'ultima parola.

"Questa che qui proponiamo - con la partecipazione di Giuseppe Bellosi, che ne cura i testi e ne stende una presentazione critica - è la testimonianza di una delle più alte prove della poesia italiana del secondo Novecento e dei primi anni del nuovo secolo, scritta nella lingua della Romagna. Lontana dalla poesia del ricordo e degli abbandoni alla dolcezza dei sentimenti e agli struggimenti della nostalgia cui molti indulgono, rappresenta con una dolorosa intensità il dramma dell'uomo contemporaneo, smarrito nei deserti degradati della mondializzazione, del si dice e si fa quel che i padroni del mondo vogliono si dica e si faccia, senza più radici, senza più l'unanimismo educato da un senso della comunità ora perduto: siamo una «numerosa solitudine» - come Ungaretti, un poeta caro a Nadiani, aveva evocato con fulminante consapevolezza - e perciò privi di identità, di conoscenza del sé e dunque della libertà, che possiamo garantirci solo se sappiamo chi siamo. Così, il poeta potrà chiedersi dove egli sia («E me in d'a soia») ora che non conosce più nessuno e nessuno più lo conosce («Incion ch'am cnosa»), e dunque un forestiero a casa sua, deserto di memoria e di riferimenti, e la cui stessa lingua è una lingua sconfitta. Ma veda il lettore con quanta forza di rappresentazione il poeta affidi a quella sua parola moribonda un intero mondo e come non cessi di coltivare la speranza." (Roberto Casalini)

L'amore è un materiale deteriorabile ma può servire a indicare la via verso certi traguardi. È l'amore che mi ha aiutata a volare verso una terra e un uomo sconosciuti, usciti da un cassetto. Lì la realtà ha invaso il quadro. Tutto assomigliava a una preghiera. E noi, comparse nel teatro del mondo, fragili presenze, abbiamo rinunciato alla paura con una civiltà capace di alleggerire il peso della vita. Senza maschere, senza strumenti umani, ma con un sentimento collettivo e amorevole. Così è emersa la verità!

Rosarita Berardi e Valter Galavoti - nella presentazione e nella postfazione - dicono assai bene in che consista questo poema del sogno e della sofferenza, la trama dei giorni cui abbiamo dato per avventura il nome di vita; basterà aggiungere che nelle drammatiche altalene del vivere nelle quali Matteo ricerca la via della salvezza proprio nella poesia egli realizza il riscatto, specie dove la sua parola si fa rappresentazione di un suo bisogno di unanimismo con gli uomini e il mondo, di rapporti che egli chiama meravigliosamente «melodioso brusio / di vite intrecciate». La cifra retorica di questa disposizione è quel che i critici hanno imparato a chiamare sofisma patetico, e cioè la personificazione della natura: leggeremo degli sguardi della luna che indugiano nell'anima, del tramonto impegnato a portare a letto il sole, del vagito della sera, della luna che al mattino si stropiccia gli occhi. Ma poi si vedano - quanto allo stupefacente moltiplicarsi delle immagini che caratterizza questo libro - le afasie dei grilli, i gomitoli di stelle, il ristagnare dell'anima oleoso e pudica, la «parola capace di commuovere la luna» e dunque di farsi poesia, e cioè l'unica consolazione, infine, nella quale la vita si riscatta: dice non a caso il poeta che se l'orologio continua a rincorrere il tempo (uno dei grandi temi del libro) «non ti resta che scrivere», e cioè fare poesia e, nelle scoperte di cui essa è capace, attendere l'aurora, sognare «un domani / che ancora non si dà per vinto» [Roberto Casalini].

Un piccolo paese immerso nella nebbia: Castelgiorgio sembra essere solo questo. Cosa si nasconde nel suo passato? Quali enigmi si celano dentro il suo antico castello? La giovane Giulia, fra un'interrogazione e un innamoramento, scoprirà che a volte il mistero ci attende proprio là dove non ce lo saremmo mai aspettato. Un romanzo breve per giovani lettori... di tutte le età, che apprezzino fantasia, mistero e avventura.

"Il modo migliore per non temere il vuoto non è riempirlo (non sarebbe più tale, altrimenti) ma tuffarcisi a corpo morto e scoprire quante e quali meraviglie lo ricolmino Ecco, leggere le pagine di questa raccolta significa accettare d'incamminarsi per uno qualunque dei mille e più sentieri che vi sono in un vuoto, con la certezza che - ovunque quello conduca - avendo fatto pace con ciascuna delle nostre anime, non solo non abbiamo nulla da temere, ma - anzi - (da blatte quali siamo) possiamo pure decidere di tramutarci in opossum solo perché ci piace il nome. Già, il vuoto che Rosarita Berardi ci vuole rendere, in realtà, è una galleria di momenti, emozioni e consapevolezze, un puzzle dalle tessere mutevoli nel quale, ad esempio, il ricordo dell'ultimo "Sbam" di una porta, per quanto i conti non tornino e il tempo sfugga dalle mani, non serve solo a scatenare le rapide beffarde della nostalgia, ma può diventare "l'incipit" - per così dire - di un "Basta!" sacrosanto e liberatorio." (dalla prefazione di Matteo Sabbatani).

Inciampare in un manoscritto è certamente la più affascinante e pericolosa delle avventure. Dalla carta su cui è stampato fino al più inverosimile dei suoi dettagli materiali e concettuali, sfogliarlo e leggerlo significa inoltrarsi in un mondo inesplorato e misterioso: chi l'ha concepito e scritto? E perché? A chi era indirizzato? Questo libro, che l'immaginazione catapulta in un remoto ieri, racconta invece di un infinito proiettato sul domani. Storie di uomini, dei ed eroi, scorribanda di mitologici personaggi, che si intrecciano e tessono le più stravaganti, terrificanti, delittuose leggende, rebus e anagrammi dell'umano sentire: ingenua fantasia degli uomini posti di fronte al mistero di un'immensità di cui essi sono infinitesimale pulviscolo alle prese con il Dilemma Eterno. Racconta di viaggi, avventure ed eroi, proiettati nel cosmo misterioso, sbalzati su pianeti sconosciuti, alla scoperta di mondi anomali e non sempre concilianti.

"L'amore all'impolitica, menefreghismo, all'arrivismo non fa più crescere la nostra società, che ha bisogno di gente che combatta l'uomo vecchio, invitando tutti all'imitazione di Cristo, che lentamente migliora la nostra società e ci insegna a salvare l'anima, che è il senso del nostro vivere. Evidentemente solo se diventeremo buoni, riusciremo a camminare verso l'immortalità, senza cadere nel nichilismo e nell'abbrutimento generale, dovuto alle nostre dissolutezze. Ricordiamoci sempre che Gesù non toglie la croce, ma ci dà la forza per portarla e portarla con stile, con dignità e con serietà e come vuole Gesù, non come vuole il mondo e la nostra sporca patologia del denaro" (dalla nota introduttiva del prof. Marco Cardone).