Il Foglio Letterario Edizioni

"Da piccola credevo che Sebastiano fosse un orco, come quello delle favole, che mi era toccato per padre. La cosa non mi dava molto pensiero, sia perché ero così abituata all'atmosfera delle favole da confonderle con la realtà, sia perché gli orchi non erano poi così cattivi, tant'è vero che spesso si redimevano, come quello de La bella e la bestia o come il rospo che poi diventava principe. Pensavo che tutti ce la potessero fare a vincere la propria natura oscura e quindi anche a lui davo una possibilità". Attraverso le esperienze di una bambina che diventa donna, le vicissitudini di un grande artista e della sua famiglia, fra Roma e la Sicilia, dagli anni Quaranta ai giorni nostri.

"Il lavoro si presenta come una partitura, un'orchestrazione che sfiora la perfezione linguistica nella sua moderna proposizione di poesia. Il metronomo dialettico batte nel lettore con un ritmo lirico di profonda intensità, mescolando la modernità con guizzi di una storia universale poetica, tra un minimalismo sotteso e un'esplosione di vocaboli. L'opera di Beniamino è una musica interiore da ascoltare con attenzione." (G. Maffii)

"Andrea è uno dei pochi poeti contemporanei che attraverso le parole ti leviga dentro. La mia amicizia con lui è sacra come sacre sono le sue parole. Non è possibile descrivere questo libro, bisogna leggerlo, divorarlo, toccarlo, sentirlo, bisogna utilizzare tutti i nostri sensi. È un lavoro di una raffinatezza sensoriale esclusiva, in questo periodo di totale decadenza umana è un controvortice nel maelstrom, una somma che è più dell'uno. Non voglio aggiungere molto altro perché le parole che servono sono racchiuse tutte dentro le pagine." (Giulio Maffii)

In tempi di revival salgariano (acceso ma un po' miope) e di nuova fortuna del peplum (con egual destino d'immediata e inutile adesione), questo volume tenta di tracciare una particolare mappa dell'antichità immaginaria distesa tra letteratura e cinema a partire da due romanzi - "Le Figlie dei Faraoni" (1905) e "Cartagine in fiamme" (1906 e 1908) - di Emilio Salgari, il più prolifico scrittore italiano d'avventura delle patrie lettere moderne, di cui nel 2012 ricorre il 150° anniversario della nascita (Verona, 1862).

Il ventiquattrenne Raphaël Lewonsky è alla ricerca della connessione tra le misteriose donazioni in denaro che arrivano alla sua famiglia residente a Bologna, da parte di un generoso benefattore americano, e la morte di Max, suo padre, ex prigioniero dei nazisti nel campo di concentramento di Majdanek, avvenuta dieci anni prima. Per arrivare alla verità dovrà compiere un viaggio a ritroso nel tempo, accompagnato da Daniel, il suo migliore amico, e Paola, la ragazza che ama. Nella Manhattan degli anni Ottanta i tre ragazzi incontreranno un uomo sconosciuto e misterioso che gli aprirà le porte della memoria descrivendogli i sentimenti vissuti e gli orrori provati in una guerra dominata dalla follia nazista e dalla spasmodica ricerca della "soluzione finale": il completo sterminio della razza ebrea. Un romanzo coraggioso e penetrante, che affronta uno dei periodi più bui della recente storia europea e mondiale. L'autore compie un viaggio nella memoria, attraverso una scrittura veloce e appassionata che trasporterà il lettore in un susseguirsi di situazioni e di emozioni vissute a cavallo di due distinti periodi storici, alla scoperta di un oggetto misterioso, venuto a contatto con il sangue di Cristo e in grado di cambiare le sorti della guerra, di un amore senza confini e senza tempo, e di un'amicizia più forte delle differenze razziali.

Definire dunque Winding-Refn il "Quentin Tarantino danese", come hanno fatto alcuni cinefili, significa banalizzarne l'approccio al poliziesco ma anche accusarlo di pura furbizia, che per un autore letterario o cinematografico indica spesso una marchio d'infamia. Con Tarantino l'autore danese condivide al massimo certamente una massiccia verbosità, che esula però dai discorsi meno filosofici e citazionistici del regista di "Pulp Fiction", per imporsi come più secca, estrema, "da strada" ed essenziale. Questa trivializzazione permea anche le situazioni narrative come l'esibizione di una lap dancer nella sequenza della festa del matrimonio di "Pusher II". Un realismo duro e crudo che denuncia quasi l'intenzione registica di filmare un mockumentary sulla delinquenza giovanile della vecchia Europa. Ma le analogie finiscono qui mentre debordano le differenze.

Protagonisti di questi avvincenti racconti non sono soltanto gli animali. È il rapporto tra noi e loro, piuttosto, a porsi al centro delle storie, e a essere messo in crisi. E si tratta di una crisi che rompe una consuetudine, andando così a rivelare un nostro lato oscuro, celato, pauroso. I bambini, naturalmente, sanno entrare in sintonia con questa vibrazione profonda. Talvolta fino a fondersi con essa, e a trasformare l'animale, o a esserne trasformati. Stefano Pastor, con uno stile essenziale e un'abilità psicologica che fanno venire in mente il miglior Matheson, mette in scena un bestiario di orrori e meraviglie. Suscitando stupore, inquietudine, spavento. O addirittura commozione, come nel piccolo capolavoro che chiude la raccolta, sorta di incrocio (letterario invece che cinematografico) tra "Freaks" e "Galline in fuga". I giorni delle bestie sono arrivati. Non li dimenticherete tanto facilmente.

Littoria blues city è la storia delle avventure di Salvatore J. Rinaldi: protagonista indiscusso del libro, ragazzo appena sotto la trentina d'anni, vive le sue avventure in un raggio di sessanta chilometri tra Roma e l'immaginaria città di Littoria, ispirata alla realissima Latina. Fantasie, giudizi, pregiudizi e magie si mischiano in uno stile asciutto e cinico, dove Sal Rinaldi in prima persona racconta le sue avventure come se fossero una serie di storie slegate una all'altra, la forma della narrazione è quella del racconto, ma l'insieme di ogni testo crea un'opera organica, dove ogni frammento è indissolubilmente parte di una stessa storia. La strada verso Roma e il definitivo abbandono della città di provincia è il lungo filo del libro. L'intreccio gioca con il lettore, la storia è predisposta come un puzzle da mettere in ordine. Musica ed incontri che rasentano l'incredibile non mancheranno in questa storia vissuta tra il mondo di tutti e in quella fascia bassa, mediocre, speciale e nascosta della vita notturna.

"I bastardi senza storia" è un'antologia fatta di storie di reietti, di diversi e di disperati votati all'attacco contro i soprusi e le ingiustizie del sistema sociale, ma anche di personaggi condannati a destini inevitabili e costretti a lottare contro i demoni che soffocano lo spirito dell'uomo. Sono ben ventiquattro le schegge impazzite dell'horror punk e pulp italiano che Matteo Mancini propone attingendo dalla produzione di una ventina di autori diversi, per ricordare uno dei maggiori rappresentanti di questo sottogenere narrativo: Giovanni Buzi, artista scomparso nel 2010, ma nell'occasione presente con ben due racconti. A quasi vent'anni dall'uscita di un'antologia pulp come "Gioventù cannibale", Matteo Mancini lancia all'attacco i "Bastardi": Giovanni Buzi, Luca Guardabascio, Luca Ducceschi, Gordiano Lupi, Viviana Guiso, Alessandro Napolitano, Vincenzo Barone Lumaga, Anna Giraldo, Luca Barbieri, Maurizio Landini, Maurizio Cometto, Francesco Cortonesi, Pier Francesco Sica, Simone Babini, Nicola Lombardi, Carmine Cantile, Alfredo Mogavero, Fabio Lastrucci, Emanuele Delmiglio, Matteo Mancini, Francesco Borraso e Patrizia Birtolo.

«Persepolis non è stato un fumetto qualsiasi e nemmeno "solo" un ottimo fumetto, è stato un caso eclatante, un boato la cui eco ancora si avverte nei due ambiti colpiti: la settima e la nona arte. Ossia i due campi esplorati da Nicoletta Preziosi e Armando Rotondi in questo volume. Territorio impervio quello del fumetto, dove con il termine grimaldello graphic novel si cerca di contrabbandare tavole e strisce a un pubblico più ampio e più colto, dicendogli che: sì, è disegnata e ci sono i baloons, ma è letteratura. Territorio non meno insidioso quello del cinema, insegnato nelle scuole e nelle università, ma ancora considerato da molti - a differenza della letteratura - puro intrattenimento, argomento da bar dove tutti possono dire la loro. Così, quasi per reazione, i critici si arroccano sul valore artistico della celluloide, tanto che se un film tratto da un fumetto gli è piaciuto deve essere perché l'adattamento è migliore del materiale d'origine. Guai a coprire di nuvole parlanti il cielo sopra la torre di avorio della cinefilia». (Dall'introduzione di Andrea Fornasiero)