Città del Sole Edizioni: La vita narrata

È una storia che sa d'amore. È il racconto di tante morti, di una in particolare. È il romanzo che consacra definitivamente il carattere malinconico, struggente, doloroso di quel tempo, spesso lungo, talvolta brevissimo, ch'è il tempo dell'attesa. Qui, però, spasmodicamente s'attende l'arrivo della morte. Pagina dopo pagina s'impara a rimettere insieme i cocci e a smontare esistenze fiorite all'ombra del sole calabrese, e arbereshe pure. E la Messicana, colei che implora di seppellirla lì, proprio lì, diverrà amica sincera di quanti, con curiosità e fiducia, giungeranno all'ultimo rigo di quest'avventura.

"[…] da Bologna, da Roma, Padova, Cosenza, Reggio Emilia, Catanzaro... scambi continui e progetti comuni. Sulla strada di Radio Talpa la vita politica continua. Nella sede dell'antimonotonia, niente gente stanca, niente volti arrugginiti, niente sguardi tristi. Il valore della vita può essere soltanto resistenza e rivolta. È già bello essere consapevoli di lottare per cambiare il mondo. I nostri ideali, le nostre grida, i nostri amori, uomini liberi sulle note della Musica ribelle di Eugenio Finardi Che ti vibra nelle ossa. Che ti entra nella pelle. Che ti urla di cambiare e di metterti a lottare." (Dalla prefazione di Francesco Silvestri)

Stravaganti, solitarie, ostinatamente legate a un passato che non smette di sanguinare, le tre anziane baronesse Valpatri vivono rinchiuse in un palazzotto di fine Ottocento, al centro di un immaginario paese aspromontano che amano e detestano con la stessa, feroce intensità. Un luogo che non hanno scelto, ma che è diventato la loro prigione dopo i fatti tragici che hanno spezzato la loro giovinezza. Unite da un affetto profondo e contraddittorio, fatto di rancori mai sopiti, rituali ossessivi e silenzi carichi di accuse, le tre sorelle conducono un'esistenza solo in apparenza pacata, protetta dal denaro e dalla rispettabilità. Vivono di ricordi, illusioni e desideri rimasti sospesi, convinte che il tempo delle sorprese sia ormai finito. Ma il borgo dimenticato che le circonda - emblema di una terra segnata da secoli di violenza, sopraffazione e miseria - non è immobile come sembra. Nel respiro corale della narrazione, la storia del paese e quella delle tre donne si intrecciano fino a diventare indistinguibili, mentre passioni improvvise e ineludibili irrompono nelle loro vite: amore, odio, brutalità, dolore. Quando il passato torna a reclamare il suo prezzo, le baronesse Valpatri saranno costrette a compiere scelte estreme, intime e sociali, capaci di travolgere per sempre la loro quiete e di infrangere l'illusione che, a una certa età, nulla possa più cambiare.

Fino a dove può spingersi la lucida follia di un amore totalizzante? La risposta è tra le pagine di questa storia, Mariù e Vittorio, due anime opposte ma complementari, mettono in gioco loro stessi e le loro inquietudini più profonde, in una relazione capace di far vibrare ogni fibra del loro essere. Una relazione inopportuna e proibita, cruda ma necessaria e soprattutto vera fino a fare male.

Una raccolta di racconti intimi e malinconici in cui l'autrice ripercorre i ricordi della sua infanzia e adolescenza trascorsi nel suo "piccolo mondo antico" o "piccola Macondo", il borgo natìo. Il libro è un viaggio nostalgico attraverso le case, i profumi (come quelli del camino, del mosto, delle zeppole) le figure familiari (soprattutto le nonne) e gli addii della vita, trasformando il rimpianto e la malinconia (saudade) in piccoli doni per l'anima.

«Solitamente i grandi volumi di quei pochi geni destinati a far parte della storia dell'arte sono sempre rimandati ai posteri. E quindi ciò che è scritto è scritto, niente domande, niente risposte, ma solo il silenzio e il destino di una bella opera riposta in un'importante libreria, qualche volta solo da spolverare di tanto in tanto, e dalla polvere e dalla memoria. Io non oso certo inserirmi in quella categoria e quindi scrivo solo per raccontarmi. Ciò che mi spinge a scrivere la mia storia non è tanto un capriccio egocentrico, o un sogno di gloria, ma la risposta a ciò che mi viene sempre proposto quando racconto qualcosa di me, delle mie avventure, dopo una mostra, o a una cena o in una di quelle situazioni in cui il racconto segue a una domanda e poi a un'altra e fluisce così bene che immancabilmente qualcuno chiede: "ma perché queste storie non le scrivi?"» (l'autore)

Nel corso del ventennio fascista e durante la Seconda Guerra Mondiale, la Storia attraversò le case, le piazze e i silenzi di un'Italia divisa tra paura e speranza. Questo libro narra episodi di microstoria: frammenti di vita quotidiana, ispirati a racconti tramandati e a documenti d'epoca, che restituiscono il volto umano di quegli anni. Sono storie di fanciulli e maestri, di madri e soldati, di chi scelse il silenzio e di chi trovò il coraggio di dire no. Vicende minute, lontane dalle grandi cronache, ma capaci di rivelare l'intreccio sottile tra destino personale e storia collettiva. Con una scrittura che unisce rigore e sensibilità, il libro dà voce a un passato fatto di gesti piccoli e profondi, per ricordare come, anche nei tempi più bui, la vita quotidiana continuò, ostinata, a farsi storia.

La storia nasce, si sviluppa, nella Calabria meridionale del 1985. Lì vive Antonio, padre di famiglia e priore della Confraternita dell'Ordine Carmelitano di giorno, archeologo appassionato di notte. È alla spasmodica ricerca di tracce che testimonino la presenza ebraica nella storia culturale calabrese. È con David, archeologo d'origini francesi, che, nei pressi di Bova, scopre un'antica sinagoga, sconosciuta alla storiografia ufficiale. Nel frattempo, a Polsi, giunge un sacerdote, membro dell'Opus Dei, lì inviato per tentar di far proprio, della Prelatura cioè, il Santuario mariano. Barbara Collet intreccia lealtà e rischio, verità e sotterfugio, religione e interessi, identità e sopravvivenza, corruzione e 'ndrangheta, costruendo un romanzo che, in un crescendo rossiniano, culmina nell'omicidio d'un prete e nel… fischio d'un treno, diretto a Roma. E nel volto d'un altro prete che, frustrato, bugiardo e, forse, sconfitto umanamente, torna, lasciatasi la Calabria alle spalle, all'ombra del Cupolone.

E poi, altra determinante caratteristica del libro che state per sfogliare, gli autori non perdono occasione per far udire al lettore la… chiamata alla lettura. In ogni situazione esistenziale. A mo' di unica e speranzosa salvezza. Scrive Angelo Vecchio Ruggeri: "in tutto questo brutto stare m'è venuta voglia, nell'intento di suscitare una benefica distrazione, di rileggere qualche pagina dei Promessi Sposi. L'operazione ha funzionato". Conversare è vivere: leggere è scampare al diabolico ozio che impigrisce, imbruttisce e rende l'animo incapace d'incantarsi al cospetto d'un tramonto sul mar dello Stretto o di un girasole appena fiorito. Tal progetto editoriale nasce dall'incrocio di due cuori, si sviluppa per la caparbietà dell'uno e per la docilità dell'altro a lasciarsi punzecchiare. Giunge a compimento perché Angelo Vecchio Ruggeri avverte forte l'urgenza di far scoprire, anche agli altri, il segreto della vita: saper scegliere la fonte giusta presso la quale soddisfare l'innata sete della curiosità, intellettuale e umana. E a noi di Città del Sole non resta che render lode a questi due Uomini che, nonostante tutto, mai smettono di regalarci opportunità capaci di far svoltare la vita nostra. Come? Leggete e… svoltate! Dalla Prefazione di Arcidiaco e Marino

La raccolta di lettere di Giuseppe Candido è un'intrigante serie di riflessioni, inviate come lettere al Quotidiano del Sud e alle quali risponde la nota giornalista Annarosa Macrì. Attraverso queste pagine, Candido ci conduce in un viaggio attraverso le sfide, le gioie e le speranze del sistema educativo odierno, ci fa compiere riflessioni sull'immigrazione, sulle riforme costituzionali e ci offre preziose osservazioni e proposte sempre costruttive. Con una prospettiva unica e appassionata, ogni lettera propone spunti di discussione e ispirazione per rinnovare e valorizzare le tematiche affrontate, in un dibattito mai polemico con la giornalista che risponde dalle pagine del Quotidiano del Sud. Le sue lettere sulla scuola si pongono come un invito alla riflessione su come l'insegnamento dell'affettività possa contribuire non solo alla formazione accademica, ma anche al benessere complessivo degli individui nel mondo in rapida trasformazione di oggi. Il suo sguardo si posa inoltre sulle dinamiche del mondo del lavoro, analizzando le sfide e le opportunità che i giovani affrontano all'ingresso nel mercato lavorativo contemporaneo. Inoltre, Candido offre preziose riflessioni sull'immigrazione, esplorando il valore dell'inclusione, della diversità e dell'accoglienza nel contesto sociale ed educativo. Giuseppe Candido, con acutezza e sensibilità, affronta pure la questione del lavoro, evidenziando le sfide della precarietà occupazionale e le implicazioni sul sistema delle pensioni sollevando l'importanza di una revisione dei sistemi di sicurezza sociale e di welfare, proponendo riflessioni illuminanti per una migliore tutela dei lavoratori e una riforma delle politiche previdenziali, affrontando così questioni cruciali per il futuro delle generazioni attuali e future.

Elisa dimentica facilmente, ha un suo «modo di accogliere le cose in un saluto di benvenuto e poco dopo in un addio». Nella sua mente si susseguono pensieri e immagini, ma fa fatica a collocarli nel tempo: la sua linea di demarcazione tra presente e passato è in parte sbiadita. I sogni, nelle loro fantasticherie e acrobazie temporali, sono reali come al risveglio lo è la vita vera. Mentre dalla propria veranda osserva il mare dello Stretto di Messina, riempie i vuoti con visioni di passato che riguardano se stessa, il resto della sua famiglia e Hassan, il suo caro "fratello" egiziano. Perché «la sofferenza accomuna e rende fratelli gli estranei» e la fratellanza non conosce distanza né differenze. "Il peso dell'invisibile", il romanzo della consapevolezza, dell'elaborazione, della maturità. Un romanzo in cui le parole sfiorano come una carezza, una parola di conforto, l'anima di chi legge.

Quanto leggerete in queste pagine non è un racconto, ma poesia allo stato puro... Luigi/Ugo non è mai stato in Iraq e non ha avuto alcuna cognizione diretta di quei contesti storico geografici, eppure nel momento in cui avrete deciso di inforcare gli occhiali da vicino e mettere i piedi sul tavolino del salotto buono per mettervi comodi, vi ritroverete immersi in un contesto dove sentirete l'odore della gomma bruciata, respirerete i calcinacci dei ruderi di Baghdad, il vociare della casbah, il ridondante richiamo dei Muezzin all'adhān. Per poi ritrovarvi nel suo amato Aspromonte, con l'immagine del Cristo nero di Terranova, sentendo nitidamente quell'urlo straziante Elì, Elì, lamà sabactáni, per passare ancora al profumo di zagara dei suoi aranceti e di quella casa delle rose, il suo Eden, tanto amata e che tanto dolore gli aveva inferto, fino a morirne. Dalla prefazione di Michelangelo Di Stefano.