Gattomerlino/Superstripes

L’imperativo negativo, quello che ordina di restare, che blocca lo slancio, è in contrasto con l’altro imperativo, quello che chiede di andare, anche se la meta è incerta, anche se dovunque ci sono esseri malvagi, pronti ad assalire e divorare.

In quest’opera prima di Rosaria Ragni Licinio, tutta la poesia è forza concentrica ed espressione di materia nervosa. Infatti se da un lato i versi tendono a riorganizzare la memoria generatrice con lo scopo di “far quadrare” la realtà attraverso fotogrammi precisi, dall’altro una coscienza meditativa offre al lettore un’ampia gamma di riflessioni sulla vita e sulla morte.

Età di lettura: da 7 anni.

«Occhi lucenti non per il fugace / Piacere che la carne offre agli umani / Occhi lucenti per l’interna face / Che illumina il passato e il domani / Rossovenati come marmo antico, / Occhi di giada in cui mi beo e specchio / All'improvviso un loro sguardo amico / Fuochi risveglia in un cuor già vecchio. / Se pure un giorno, stanco ma non sazio, / Nel buio procedendo ad occhi chiusi / Ti cercherò, vibrante, oltre lo strazio, / Che i nostri corpi in uno sian confusi.»

«Il mondo: rocce aguzze. Il corpo: ossa bianche. Vivo da anni nelle mie ossa e nel mio mondo: una valle assolata, le rocce spaccate; esseri umani minuscoli, le mani strette a mappe invisibili; la sabbia scende dal cielo e le montagne si ricoprono, fino all’orizzonte, di granelli fittissimi, le rocce sul punto di accartocciarsi sotto quella pioggia vorticosa e scura. La natura sembra andare a fuoco, il cielo è coperto da un velo color del rame. Poi cancello quelle forme: il paesaggio deserto sprofonda in una foschia ancora più spessa.»

«Crepa dell'anima / Ho diviso il mondo. / Contraddizione delle parti / A respingersi agli infiniti. / E così rimango / Futile linea a separare il nulla.»

Una scrittura austera quella di Maria Laura Galviati e, in contrasto con i suoi dati anagrafici, screziata di toni stilistici da prima metà del Ventesimo secolo. Nella narrazione poi, una dignità e un riserbo lontani anni luce dal chiacchiericcio dei social-confessionali. Non mancano però lampi d’ironia, anche nella descrizione delle situazioni più estreme, perché nell’altro, quando non sa riconoscere l’umanità in chi gli sta di fronte, come la sua stessa umanità richiederebbe, non c’è mai volontà maligna, ma semplice o volgare inadeguatezza.

"Se giravi a San Pietroburgo nella primavera del '41, notavi un tale che fumava una pipa ricurva e portava un cappello alla Sherlock Holmes. Se chiedevi a un pietroburghese chi era, ti rispondeva: è un mezzo matto. Se chiedevi come si chiamava, ti rispondeva: ha un sacco di nomi. La primavera, a San Pietroburgo, non arriva come da noi: arriva tutta insieme, dal giorno alla notte, vai a dormire coll’inverno e ti svegli coi fiori sbocciati, è violenta, ti sembra di vederla correre per le strade, vedi una Proserpina selvaggia spargere erba e sole e frutti e foglie e colori. Ma a San Pietroburgo la gente ha poco da rallegrarsi per l’arrivo della primavera: quest’anno siamo in piena guerra e in piena povertà. In effetti, è strano che tu ti trovi a San Pietroburgo se sei un occidentale e non stai combattendo. Sei un giornalista? No. Allora, che ci fai?"

«Mentre leggi queste parole / la tua bocca trema / (adesso lo sai) / vedi il passato sparire / liscio come velluto / e neanche un dolore / a dirti sei stato.»