Alessandro Polidoro Editore

In un’Italia divenuta uno stato di polizia attraverso una serie di riforme della giustizia modellate su quelle tentate in Israele da Netanyahu, ogni dissidenza è intercettata, neutralizzata, patologizzata. A sorvegliare la nazione non è più il Parlamento, ma un governo guidato da un sistema di Intelligenze Artificiali. Don, professore di storia allontanato dall’università per motivi politici e costretto dal governo a una cura farmacologica, si ritrova coinvolto in una rete clandestina di resistenza. E diventa il centro di tutto: anche di un attentato suicida da compiere durante un vertice del G9, dove i leader globali si riuniscono ospitati dal governo italiano sotto l’egida delle macchine. Chi l’ha progettato? Chi ne è il vero bersaglio? E Don, è una mente libera, un pazzo, o solo un corpo telecomandato?

Una donna si risveglia dentro un’auto ribaltata, in piena notte. Non sa dove si trova né cosa sia accaduto. Sa solo che è viva — e che qualcosa, da quel momento in poi, cambierà per sempre. La protagonista è Paulina, una trentacinquenne da poco uscita da una relazione di otto anni. Dopo la separazione, decide di partire per la costa sud dell’Argentina insieme alla collega Maite e al cane Gallardo. Il viaggio, che dovrebbe essere una fuga o forse un nuovo inizio, si trasforma lentamente in qualcos’altro, mentre il tempo si frantuma tra presente e passato, e la memoria si fa nebbiosa, opaca, a tratti allucinata. Il romanzo si muove così in un doppio registro temporale: da un lato il trauma recente dell’incidente, dall’altro i ricordi che riaffiorano a brandelli, come schegge luminose che cercano un senso.

Lucrecia riceve una lettera: la sua prozia Vita è morta e le ha lasciato una mappa criptata che conduce a un tesoro nascosto nella pampa. Dietro le invettive contro il mito del lavoro e del progresso, quel messaggio apre un varco imprevisto: lottando contro i sensi di colpa, Lucrecia chiede qualche giorno di ferie e raggiunge il paesino della defunta per verificare se il tesoro esiste davvero o se è solo un pretesto per sfuggire al malessere di una vita iperproduttiva, che la insegue e la tormenta con i messaggi e le telefonate dall’ufficio. Tra voci dall’Aldilà, e-mail, cronache, dialoghi teatrali, SMS e lettere di dimissioni, Scialare fonde i toni della letteratura picaresca con lo humour di Manuale per donne delle pulizie e l’invenzione sfrenata di César Aira. Una festa anarchica di generi e linguaggi, in cui si aggira persino un bizzarro compagno di viaggio: un cinghiale di nome Bardo. Con arguzia narrativa e l’immaginazione di un feuilleton postmoderno, María Sonia Cristoff firma una satira corrosiva sull’ideologia del lavoro e sulla dissipazione delle energie vitali. Scialare è un invito a disobbedire, a sciupare tempo, desideri e disciplina in nome di una libertà radicale.

Nella città dei Serpenti stanno comparendo dei cadaveri con una macchia argentata sul petto. La macchia è fatta di una sostanza totalmente sconosciuta. L’Intelligenza Serpente che governa l’Equilibrio della Città è in allarme: sta arrivando una nuova Grande Accelerazione? L’Agente Kajus è un assassino, un umano con il braccio destro squamato, il segno inconfondibile di chi prova la propria fedeltà ai Serpenti gettandosi nelle Vasche piene di Vipere, Cobra e Pitoni. Kajus dovrà scoprire chi si nasconde dietro ai morti con la macchia argentata. La città dei Serpenti non concede un istante di tregua, scaraventa la lingua in una fuga in avanti inarrestabile, feroce, sovversiva. Come se Céline e Miller fossero stati contaminati dal cyberpunk e dal biopunk. Come se Dick stesse correndo tra rettili di neon dopo aver assunto una tecno-droga senza nome. Come se David Peace avesse trasfuso nel romanzo di Monfregola la visionarietà elettrica del suo Tokyo città occupata.

In un campo profughi della Striscia di Gaza, la vita di Na‘im, tipografo che stampa i manifesti dei giovani martiri, viene spezzata da un proiettile. La sua morte segna l’inizio di una storia che intreccia tragedia privata e destino collettivo: il figlio Salim, rientrato dall’Italia dove lavora come ricercatore, deve fare i conti con un passato che credeva di aver lasciato alle spalle e un presente che lo reclama. Tra la fidanzata di un tempo, Giaffa, e l’inattesa ricomparsa di Nataly, ex compagna ora giornalista, Salim si muove in un labirinto di affetti, lutti e scelte difficili. Attorno a lui prendono forma le vicende degli amici di sempre – chi sceglie la resistenza, chi una carriera nel grande «panificio di notizie» che è Gaza, chi sogna l’estero, chi scala le gerarchie del potere – mentre il passato riaffiora nei racconti della vecchia generazione, fatti di sconfitte e tenacia. Dal ricordo della Nakba alle Intifade, dalle serate letterarie nei caffè alle prigioni, dai tunnel sotterranei all’economia dell’assedio, dalla speculazione edilizia ai movimenti di protesta civile, il romanzo ci trascina negli ingranaggi di Gaza, una «macchina della vita».

Prosa o poesia? Si racconta qualcosa o si imbastisce uno strano saggio (im)personale? "Anni ombra" è un prosimetro e ha natura indecidibile: come nella celebre immagine dell’anatra-coniglio, quando si arriva a riconoscere un contorno, con la coda dell’occhio se ne scorge un altro. Il narcisismo dello scrittore è azzerato, cosicché la presunta autobiografia esplode (come nella prosa di Casa di foglie di Mark Z. Danielewski), ma è proprio l’esplosione dei generi a caratterizzare questi frammenti. Non bisogna ricomporli: nel cervello umano come nel Cloud digitale ogni dato e ogni evento si scindono senza posa o si affiancano a innumerevoli altri. In uno zibaldone che non esorcizza il caos, si accumulano nuclei di senso e di non-senso, e tuttavia gli elementi attrattori non mancano. Chi si avvicina è tenuto a lasciarsi attrarre: gli oscillanti pronomi che attraversano questi Anni ombra equiparano autore (l’io-lui nelle sue varie epoche) e lettori, quelli reali e quello, petulante come un’AI, che si materializza nel prosimetro. Ma tutti, alla fine, svolgono il loro ruolo di ricognitori delle nostre interazioni fondamentali.

Una raccolta che esplora l'esistenza umana attraverso una narrazione densa e inquietante. Ogni racconto è un'esplorazione della vulnerabilità umana, un viaggio attraverso paure viscerali, alienazione e disorientamento. I personaggi sono spesso intrappolati in un presente che sembra sfuggire, un futuro incerto che si fa sempre più minaccioso e un passato che non può essere messo da parte. Nella peggiore delle ipotesi è anche un'analisi critica e surreale delle dinamiche sociali e politiche contemporanee. Morellón ragiona su temi universali come la morte, la solitudine e la follia, in maniera originale e fresca, incorporando nel quotidiano elementi fantastici o soprannaturali, creando una sensazione di straniamento e disorientamento nel lettore, e ritraendo la vita e la morte come una riflessione sull'umanità e sul suo posto nel mondo.

Il detective Frank Labella, 40 anni, cieco di un occhio, bendato come un pirata stravolto, soprannominato "Uorbu", ritorna nel paese natio del nonno, Riesi, provincia di Caltanissetta, dopo anni di lavoro per il Dipartimento di Polizia di Afton (Oklahoma). L'obiettivo? Vendicare la morte della madre, proprio ad Afton presso il Drugstore Labella's, mentre un bigliettino indica la cittadina siciliana come luogo cruciale. La gentaglia del Bar Inchiuvatu, tra un whisky di melograno e l'altro, gli racconta di un boss oscuro - Tony Lavuru che dimora nel cuore delle miniere nella periferia desertica di Riesi. I paesani devono a lui una fittizia pace e insieme l'immane paura. Ma che tipo di paura, e perché? Seguendo il suo istinto, quello mai sopito, quello lesivo, Frank, in compagnia di un'intrigante e violenta donna mitica, Cuncittina, si addentrerà nelle miniere, nei vizi del paese, nelle metafisiche criminali, nelle ritualità della Mafia spiritica della Stidda, e soprattutto nella sua psicologia condita di ricordi, di mali immensi.

Dal carcere alla montagna, dalla protesta delle madri dei desaparecidos curdi alle linee di confine che come cicatrici dividono in quattro parti una geografia mai diventata nazione. La letteratura curda riflette la condizione politica del paese da cui nasce: diviso, controllato, colonizzato. In un territorio in cui studiare nella propria lingua madre è impossibile, l’esilio diventa una tappa obbligata. Sparigliati per i sentieri della diaspora, gli scrittori curdi vivono il loro paese d’origine nella dimensione del frammento, della perdita, della distanza, ma anche della memoria tenuta in vita dalla lingua. Dai racconti di sapore testimoniale e civile, ai viaggi lisergici che trasmutano la realtà politica in assurde scomposizioni del corpo; dalle narrazioni epiche che affondano le radici nel patrimonio folkloristico curdo, al racconto dell’esilio e dell’emigrazione che costringono a rinegoziare la propria identità.

Un viaggio mistico nel cuore primordiale della Cordigliera. La ricerca di un padre che ha abbandonato da troppi anni e la forza di una comunità unita nel ritmo lisergico e tribale della musica andina. Anno 5540 del calendario andino. Alle pendici di un vulcano attivo è in corso il Festival musicale Ruido Solar, il Rave più selvaggio della Cordigliera. Noa parte da Guayaquil insieme alla migliore amica, Nicole, per parteciparvi: tra sciamani, cantore, musicisti, sirene e balene che cantano, Noa si rifugia nella musica assordante e allucinante custodendo un segreto: è partita in realtà alla ricerca del padre, che l'ha abbandonata quand'era bambina e che da anni vive nel Bosco Alto, poco lontano dal Festival. Lasciate indietro le famiglie e la violenza dei Narcos della loro città, ai partecipanti del Rave si apre un paesaggio allucinante che trema a ritmo delle percussioni e delle eruzioni vulcaniche, sotto un cielo solcato dai meteoriti. Un territorio di "dispersi", che hanno cercato un rifugio dalla violenza del mondo. E che non hanno più fatto ritorno.

Che succede a mixare la letteratura weird d'inizio Novecento con Indiana Jones e con Matrix, Il pendolo di Foucault di Umberto Eco e i film della Hammer? Per gli amanti del genere fantastico, una scatenata, spudorata avventura edoardiana con incursioni nel Medioevo. Gran Bretagna, 1904. L'età vittoriana è appena terminata, ma dalla fine del secolo appena chiuso è montata un po' in tutto l'Occidente un'alta marea dell'irrazionale, con un fiorire di gruppi occultistici ed esoterici. Il più importante è il leggendario ordine ermetico della Golden Dawn fondato a Londra nel 1888, che riunisce alcuni tra gli ingegni più brillanti e inquieti del momento, come i letterati Yeats, Machen e Algernon Blackwood e l'attrice Florence Farr. Tra le tecniche adottate con entusiasmo dai suoi affiliati figurano i viaggi astrali, fuori dal corpo, in dimensioni altre della realtà. Ma i grandi esperimenti hanno spesso vita breve: agli inizi del Novecento la Golden Dawn esplode in un contesto da pochade: cattiva gestione, scandali, risse ridicole, nell'inanellarsi di situazioni surreali. E nel frattempo in Germania fioriscono le fraternità saturnie terreno di fantasie prenaziste.

Attraverso le storie di María Luisa Quevedo, Sarita Mundín e Andrea Danne, Selva Almada si immerge nel problema della violenza di genere con un romanzo testimoniale – nello stile di A sangue freddo di Truman Capote o Hiroshima di John Hersey –, per dare attenzione alla catastrofe attuale che sono i femminicidi. Lontano dalla cronaca poliziesca, questa è una storia intima, una sorta di negativo dell’autobiografia di una giovane donna che guarda altre donne giovani, in una società in cui la misoginia e la violenza sono ancora una questione quotidiana. Almada costruisce una cronaca di potenza inaudita, gettando luce, catturando l’invisibile e illuminando una nuova strada nella narrativa giornalistica, in un viaggio allucinante nell’inferno del femminicidio.