Maurizio Vetri Editore: Narrativa

«Spesso le aspettative che ci siamo creati nell’età adolescenziale, orientate dal pensiero di figure familiari o indotte dagli studi, si scontrano con una realtà molto diversa dove la natura, non certo caritatevole dell’animo umano e una società che ne rispecchia al meglio i lati più meschini, innescano nella nostra mente dei meccanismi di difesa quali la diffidenza e la paura oppure sfociano in vere patologie nelle quali non è possibile amare come si dovrebbe la nostra unica vita. Sorridere diventa difficile così come accettare istituzioni e regole pronte a limitare la nostra creatività o la poca libertà concessa alle nostre giornate. “Il male di vivere”, come lo chiamavano i nostri nonni, o la depressione, come viene oggi definita nei trattati medici questa condizione psicologica, sono una delle conseguenze di questo conflitto interiore mai sanato fra quanto ci si attendeva e una realtà quotidiana invece ben diversa. Giulia, la protagonista del romanzo, ci convive da moltissimi anni e con il tempo ha imparato a gestire la tristezza e l’ansia che ne derivano fuggendo in un mondo tutto suo dove dar vita a personaggi e situazioni capaci di placare il disagio interiore e dare sfogo all’emotività che ne pervade l’animo. Scrivere è il suo lavoro ma anche l’unico modo a sua disposizione per lottare contro le ipocrisie di una società dove l’unico valore riconosciuto è quello del denaro in grado di giustificare qualsiasi atrocità o nefandezza. Lei non ci chiede di cavalcare o di condividerne il pensiero, è troppo sensibile e introversa per desiderarlo, ma solo un piccolo sorriso, un gesto d’affetto, che non la faccia sentire troppo sola in quest’esistenza per lei difficile da accettare. Stringetele la mano e lasciatevi trasportare nel suo mondo lontano anni luce dalla scala di valori che ci è stata imposta. Vi sarà debitrice per sempre.»

Opra è il nome della cittadina che di fatto rappresenta il contorno de “Il Parco”: ora un “residence”, ora un centro psichiatrico che alberga varie vicende, vicissitudini, patologie e miserie umane. “Il Parco”, in un modo o in un altro, è l’ambientazione diretta o indiretta di sette “atti” collegati tra loro nello spazio e nella successione degli eventi molto più di quanto, apparentemente, si potrebbe avere l’impressione. Il testo è un susseguirsi di storie diverse per lunghezza, ritmo, tematica, tensione evocata: tutte però inevitabilmente destinate a suscitare un’emozione forte, un turbamento della cui natura, nel leggere, magari non si è subito del tutto consapevoli. Renato Schembri, lo psicoterapeuta-autore, che negli altri suoi romanzi si concentra a descrivere solo un tipo di stato mentale (nevrotico), in quest’“Opra” presenta invece una rassegna di altre sofferenze mentali più gravi: lo fa ora spingendo sull’acceleratore, ora lasciando il lettore sospeso e spiazzato, creando atmosfere paradossali, surreali, in alcuni momenti oniriche.

Questa è una storia che narra di un particolare sogno inseguito dall’uomo dal primo istante in cui il suo sguardo incrocia e si lega a quello di una donna. E’ una storia di sentimenti contrastanti e sottili sensazioni, di sanguinose violenze fisiche e psicologiche, di esistenze che si intrecciano e sfiorano le più intime dimensioni dell’anima. Il Fato si diverte a far incontrare e unire le vite di persone, ignare e sconosciute, senza limiti di tempo e di spazio. E’ il sogno dell’amore assoluto, dell’eterno ricercare e tentare di capire i disegni del destino e del desiderio ossessivo di ritrovare l’Altra Parte, quella Mancante. E’ un racconto percorso da sottili carezze della mente e del cuore; un bruciante grido di libertà.

Il tempo, nonostante tutto, non ha cancellato dalla mia mente il ricordo di quegli anni trascorsi in guerra; spesso riaffiorano con prepotenza dentro di me. Ho ancora davanti agli occhi le lunghe distese di neve, di un bianco intenso, interrotte da macchie scure lungo tutto il percorso: erano i nostri caduti. Mi sono chiesto quanti conoscenti, quanti amici fossero lì distesi, congelati, senza vita, senza poter dare loro una degna sepoltura o identificarli se non tramite le piastrine, quando riuscivamo a trovarle.

Quegli abbietti esseri lavoravano da secoli per cercare di manipolare il destino degli abitanti della città delle tenebre. Il libero arbitrio di questi ultimi finiva per scontrarsi con la turpe volontà di costoro, alloggiati in una sorta di interregno, senza spazio e tempo; una sorta di ologramma oscuro teso a separare le loro amate tenebre dalla Luce. Penetrando e manipolando i codici lasciati incustoditi da Luc, erano riusciti a incatenare quel popolo inerme in una spirale di vite e di morti, all’insegna della sofferenza, della malattia e della divisione.

Questi racconti si muovono sul percorso accidentato del desiderio che non ha incontrato l’amore, o che lo ha incontrato in misura insufficiente, perdendosi nei dedali della violenza, della perversione, dell’autodistruzione. Esistenze lacerate e sofferenti che nella ripetizione continua di quelle condizioni originarie che le hanno generate, senza fine ricercano una seconda opportunità, una possibilità di riscatto. La possibilità che da questo dolore, da queste prove tremende, alla fine emerga l’amore.

"Sapeva che in tutta Parigi una sola persona avrebbe potuto leggergli in quel modo l’anima e restituirgliela a parole con un mezzo così scaltro e ingenuo. Ferveva per il desiderio di poter finalmente avvicinare e conoscere quello strano personaggio tanto chiacchierato e sempre sulla bocca di tutti. Sì, la paura e la voglia lo riconducevano immancabilmente alla stessa persona. Mai nessuno al mondo avrebbe saputo essere più ardita e coraggiosa di lei: Amandine Aurore Lucile Dupin, ovvero: quell’uomo di George Sand!"

Volevo indurli al buon senso, ai miti consigli. Li vedevo, affannati, affamati, sfiduciati, arsi dal sole di un deserto nel quale si muovevano zoppicando, strisciando, esausti per le fatiche di una traversata che sembrava non dover avere mai fine. Ne sentivo i pianti, le urla e i lamenti e, mosso a compassione da tale triste spettacolo, pensai che, dall’alto della mia canizie antica, avrei potuto mostrare loro una via. Non la via. Una via. La mia.