L'Erudita

Come un temporale sull’arida terra, le liriche si abbattono sulla carta con la potenza del lampo che squarcia il cielo. Lasciano una sensazione di smarrimento, nascondono suggestioni negli anfratti della pagina, fissano i particolari della vita quotidiana: le lancette incantate di un orologio, i magneti impolverati sul frigorifero, le sedie accatastate nei cortili delle scuole, le lenzuola che assecondano i venti, gli specchi che contano impietosi gli anni nelle rughe. Il verso spezza il furioso turbinio dei pensieri con il sincopato incedere delle trame poetiche per lasciare un vuoto che si apre necessario, come un ventaglio in estate. Una raccolta che ha il ritmo delle riflessioni ad alta voce, che capta l’anima di luoghi, persone, oggetti che macchiano l’animo del poeta con una traccia indelebile. L’autore registra scrupolosamente con gli occhi tutto ciò che si cela nel buio e nella noia plasmandolo con l’inchiostro, interrogandosi senza sosta sullo scorrere del tempo, sulle esistenze dimenticate, sulla memoria di ciò che è stato e che è destinato inevitabilmente a scomparire nel silenzio.

Nevrotiche metropoli brulicanti di vite solitarie, lacrime salate che si confondono con l’incessante scrosciare della pioggia, il canto delle sirene trasformato in un gelido grido straziante e l’affanno dei naufraghi eco di una voce strozzata giù nella gola. I versi graffiano la pagina descrivendo scenari grotteschi, intatti nella loro decomposizione: i volti divengono materia plasmata dal filtro della memoria, i luoghi oscuri palcoscenici di un teatro senza spettatori. Tutto svanisce, tutto si perde, ogni cosa vibra nell’aria come il volo delle foglie dagli alberi. Il presente è una dimora umida e polverosa; rimane solo un distorto ricordo del passato e uno sguardo impietoso su quel che verrà. Una raccolta schietta, suddivisa in due sezioni, priva di ogni pessimismo, ma disperatamente aggrappata alla filosofica necessità di comprendere la realtà per ciò che è veramente. La poesia di Francesco Cusa si trasmuta e si fa potenza tangibile, abbattendosi sul destino delle persone, dura come le pietre che, incuranti dello scorrere del tempo, si beffano della caducità umana.

All’inizio, finché non si spezza il fiato, sembra di stare in salita anche su piano, le gambe legate, le spalle impigrite dal sonno o incassate dalle ore lavorative. Poi i bpm si assestano al passo di marcia, il sangue prende a scorrere veloce nelle vene, mentre pensieri, immagini e suggestioni schizzano impazziti nel cervello, con la musica che fascia le orecchie e le cuffie si fanno tutt’uno con il padiglione. Musica che, a riascoltarla dopo, seduti o passeggiando per strada, richiama quella folla di enunciati verbali e visivi, tutti di corsa, accaldati, sudati, fino a colare e ad asciugarsi sulla carta.

Cambiare vita, trovare un nuovo lavoro e, soprattutto, dimenticare una storia d’amore piena di sofferenza e complicazioni, Lia è pronta ad affrontare tutto questo. Un corso di fashion photography a New York è l’occasione che stava aspettando per concentrarsi finalmente su sé stessa. Eppure, qualcosa dal passato torna a bussare insistentemente alla porta: Andrea Stella Ven, la sua affascinante ma ingannevole ex ragazza, è in città e rievoca desideri, sentimenti e antichi rancori che Lia credeva sopiti per sempre. Resistere o abbandonarsi di nuovo ad Andrea? Per Lia scegliere sarà tutt'altro che semplice.

Malva è una donna tosta, tutta regole e certezze. È un’insegnante di lettere ed è sposata con Dante, un uomo mite, tenero, ma che sa il fatto suo. Sua sorella Ortensia è caotica, dispersiva. È un medico, sempre in giro per il mondo, mille uomini, mille interessi. Un evento inaspettato piomba su di loro, confonde le certezze, smaschera false verità, complica percorsi che sembravano già tracciati. Per tutti puntare i piedi opponendo resistenza si rivela piuttosto faticoso, oltre che inutile. Meglio, invece, arrendersi al cambiamento: mollando la presa, lasciandosi portare. Senza ostinarsi a voler sapere, a volere intervenire nella presunzione di risolvere.

Un giorno, a poche settimane dal suo compleanno, un unicorno atterra sul balcone di Loredana. Sotto la Bologna nebbiosa attraversata dai portici, sopra il sorriso bambino di Sofia. A seguire un breve scambio di battute, la fantasia che afferma la capacità volatile di certi cavalli dai colori turchini, la realtà che nega e restaura e che riporta il peluche nelle mani imprudenti di chi lo ha lanciato, dalla finestra dei Romano, salotto, appartamento all’angolo. Dopo il tonfo sordo dell’animale di pezza, lo scricchiolio sinistro di una crepa, o forse la prima nota timida di una possibilità inaspettata. i ricordi si riavvolgono: la piccola Sofia, il giocattolo che frana dentro la gravità e poi plana, atterra, la routine anodina di un lavoro indesiderato, quel desiderio incauto e feroce di maternità, quell’aborto spontaneo. E poi la speranza, anche lei, piovuta dal cielo, di ricominciare, dalle proprie paure, dal rancore, magari dal primo giorno del proprio compleanno.

Bartolo, rampollo di una famiglia dell’alta borghesia romana, forse per una tendenza all’autodistruzione talvolta congenita ai ceti più agiati, forse per una più personale depressione, incontra la droga, anzi le droghe, sostanze stupefacenti varie che attribuiscono alla sua libertà da un lato una potenza limitata dall’assuefazione, dall’altro l’analgesico necessario per resistere a una famiglia moralista, diplomaticamente bigotta, ipocrita, in una parola: borghese. Preoccupati del proprio nome e dall’avvenire del figlio, i genitori di Bartolo coartano il figlio in una clinica svizzera, lontano dagli occhi e dal cuore; qui, in un complesso di colpe in cui la colpa è di tutti o di nessuno, il protagonista inizia a tessere la sua vendetta e, edipo contemporaneo, tutto il suo rimorso.

Nel Paese del Sol levante il sakura, fiore del ciliegio, per la brevità della sua fioritura è considerato un simbolo dell’esistenza umana, un attimo nell’eternità dello scorrere del tempo. Il ciliegio, con placido languore, lascia che i suoi boccioli si schiudano in primavera per essere ammirati dai giapponesi che, pazienti, hanno atteso questo momento per un anno. L’incontro fra Kyushu Hj e Sieglinde Gursh è avvolto dalla stessa aura incantata dell’hanami, la tradizionale contemplazione delle fioriture. Provenienti da due mondi lontani fra loro per cultura e geografia, nel loro affine senso estetico scopriranno la profondità di un legame che giungerà a una completa intesa emotiva, fisica e spirituale. Giuliano Faggiani, sciogliendo la narrazione su tre piani che seguono l’evoluzione del rapporto dei protagonisti, osserva il progressivo accostamento di due sensibilità, quella europea e quella orientale, solo apparentemente in contrasto.

“E allora ci facciamo piccoli, a voler tornare nel grembo materno che ci accolse avvolti nel soffio di un amore infinito. Vorrei far parte di quella materia, per dipingere con le memorie dei miei più grati affetti i paesaggi di vita più cari ai bambini”.

Quella sera Guglielmo era arrivato puntuale al lavoro per non sentire altre storie dal direttore. Marco era già lì, una chiacchierata, un caffè, qualche stupida battuta come al solito, tutto regolare. Poi sono entrati quei due, le pistole, le grida, la cassaforte vuota, uno sparo. Adesso Marco è in un lago di sangue. Sotto il sole di una torrida estate, il commissario Tommaso Falchi dovrà trovare i responsabili, mentre nella sua testa echeggia il monito di Guglielmo: «Dietro un omicida si nasconde un malato di mente». Enzo Oliva ritrova il suo commissario Falchi per aiutarlo a sciogliere i nodi di questa seconda indagine. L’autore, muovendosi furtivamente fra le strade di Roma, insegue la soluzione di un caso intricato ai confini tra delinquenza e malattia mentale, i cui protagonisti si abbracciano in un ballo dove il più violento pretende di prevalere.