Fara

Per la prima volta ho visto l’acqua / come un denso campo da arare / le braccia faticavano a spostarla /procedevo nel denso viscido liquido / mentre il fondale era striato dal riflesso / dell’ultima luce del pomeriggio / ho capovolto la testa / e sopra di me uno stesso mondo / striato e ondeggiante luce / mi sommergeva / aria e acqua, la stessa materia / e tra esse io faticosamente nascevo. / Intuivo mio padre / attraverso lo spaziotempo / ventenne nuotatore campione / petto ampio spalle larghe / senza figli aggrappati né lavoro da zavorra. / Forse ho capito il suo lungo tacere.

Opera poetica vincitrice al Narrapoetando. Tutto si travestiva di materia, ma forse era una luce che pulsava e se lo sguardo affondo dentro il cielo un qualcosa mi abbaglia e come un fotogramma si palesa sopra una nube bianca, passeggera la condensa del tempo senza storia.

"No, impronte non ne troverete; è chiaro che ho usato i guanti cosa credete? Io, in certe occasioni, i guanti li uso sempre: è per via dei batteri. Non voglio correre rischi io, e coi batteri, per stare sicuri, non ci sono che due modi: o il fuoco o il gelo. Meglio il gelo, in un certo senso: è più pulito, e anche più rapido. È evidente che per farceli stare tutti quanti, dentro il freezer, ho dovuto tagliarli con la sega. I pezzi li ho stivati con un certo in ordine. Li ho messi via scomparto per scomparto, gli arti superiori sopra, gli arti inferiori sotto; gli organi interni nel cassetto centrale. Beau geste!"

"Sulle acque amare della privazione, il vento del ricordo, riporta il fremito di quei giorni lontani, quando per noi si apriva nell’abbraccio, la porta luminosa del futuro. All’alba della nostra vita insieme, nel silenzio della stanza, così vicini, che sentivamo un solo respiro, ci spogliammo piano, come si sbuccia un’arancia dolce. Inermi e felici, in un guscio caldo, ci avvolgeva, l’odore dei nostri corpi, protetti da ogni paura, sommersi dall’eco profonda, del Cantico dei cantici, che amavi..."

Chi è Delia? La risposta la conosce l’Autore ma in questo testo che scavalca i generi e ci alletta con giochi linguistici, impliciti aforismi, saporite facezie e visionarie elucubrazioni troviamo parecchi indizi per metterla (e inevitabilmente metterci) a nudo.

Ognuna delle otto sezioni della raccolta rappresenta una diversa “isola”, un microcosmo poetico che si fa testimone dell’esperienza umana e spirituale dell’autrice. In tale arcipelago, lo sguardo dell’io lirico si sposta a più riprese fra la memoria individuale, la multiforme realtà circostante e l’aspirazione ad altri orizzonti: temi universali che spesso interagiscono fra loro creando un’interessante alternanza di voci e ritmo poetico, sul discrimine del tempo che scorre inesorabile. A tenere insieme le isole poetiche della raccolta è soprattutto l’amore, cordone che trascina fuori e poi riconduce a sé il ricordo dei propri cari e della casa d’infanzia, la gratitudine verso la città d’adozione, gli affetti familiari, le speranze di rinnovamento per l’umanità intera. L’espressione poetica, raffinata nelle sue varietà stilistiche e lessicali, rende la lettura un’esperienza coesa ed immersiva. (Valentina Cottini)

Credo nell’uomo, / nelle sue fragilità / accarezzate dal vento / con la grazia /di un Padre che sente / il cuore sfinito / degli stormi angosciati. Sabato sera – I primi vapori, / la pioggia nell’aria / aperta /a sbuffi di gioia // sorda, sorda, sorda. // Buio cerca buio, / un ordine di quiete. // Tacciono queste /quattro case, / i cani muti muti, / le vacche di là /hanno l’angoscia / d’una stalla senza / un pugno di stelle. // Tra poco la notte. // Un tempo senza tempo, / cielo senza cielo. // Slavato.

«Mondi immaginati, vissuti, attraversati. Quanti e quali mondi siamo in grado di comprendere? In quali mondi siamo compresi? Fisici e metafisici, interiori o ultramondani, passati, presenti o futuri, concreti o "di pensiero", i mondi sono luoghi e nature d'arte, di musica, di scrittura, di preghiera» (Manuel Cohen)

Ho respirato il farsi / della terra // nell’aria nevosa /del tramonto // guardando dal crinale / i dendriti delle strade / riscaldare la notte. --- Specchi infiniti / vanificano le immagini e il senso, / la moltiplicazione delle copie / svapora i corpi e le parole: / … --- I nostri sguardi, liete pupille vive, / dono reciproco / nel grembo variabile del mondo.

Il presente libro parla di un altro reato per cui la letteratura è citata a comparire in giudizio: quello di potersi confrontare, senza false defrenze verso gli ambigui e sempre più abusati valori della tradizione (a cominciare dalla Bellezza), con le questioni che la vita pone agli uomini. La letteratura, solo apparentemente “assente”, si offre da un’altra posizione. Le questioni che essa affronta non sono né belle né brutte, semmai sono complesse. Che gli americani siano o meno andati sulla luna, non è rilevante per la letteratura come lo è per la storia; importa, invece, domandarsi perché la luna permanga come un’illusione di cui discorrere, un fantasma con cui conversare. Di quale luna abbiamo bisogno? Analogamente il tema quotidiano della scelta, non scevro di riflessi metafisici, è riletto in una chiave eminentemente esistenziale: non è la donna a dover compiere spesso, rispetto alla vita, scelte più decisive dell’uomo, il quale, invece, a lungo si è arrogato il compito di decidere per lei? […]

Niente avrò da dire adagiato sulla soglia / per te che non saprai nulla / di questo intrico sconfinato, / del castigo avuto. — Nello scolare del tempo / ognuno diventa residuo di sé stesso / sopra uno strato prosciugato. — Corpi baciati dal vero, / voi crescete per diluviare. — Le barche agguantano tovaglie spumeggianti. / Le barche hanno a che fare con il blu, / ma non si orientano. — Siamo entrati nel vetro della lente.

Chi sa che lingua parlano le anime quando si incontrano nel cielo e come amiche si raccontano le vite vissute sulla terra chi sa quanto rimangono sospese in quell’altrove prima di ritornare a farsi carne ed una volta ritornate cosa ricordano di tutte quelle vite vissute in altri corpi e in altri luoghi qualcosa come il peso di una piuma.