Il Foglio Letterario Edizioni: Narrativa

Le peripezie lavorative del ventisettenne Massimo Merli - alle prese con direttori inadeguati, ordini irragionevoli, viaggi d'affari improbabili - si intrecciano con le vicende di Paprika e Zahra, giovani e seducenti artiste che cercano un posto nella vita in maniera alternativa ai più. Tra vernissage nei garage, party nei terrazzi, scambi di persone, arresti della Polizia Anti-assembramento, viaggi in Cina, aeroporti decadenti, visite ad aziende fallite, musica e follia e tanto altro ancora, Massimo, Paprika e Zahra cercheranno in tutti i modi di dare un senso a quelle loro esistenze che avvertono come inadeguate.

Stati Uniti, settembre 2001. Due giovani studenti del MIT vogliono mettere alla prova il funzionamento del sistema di sicurezza americano. Decidono di scambiarsi telefonicamente, e per gioco, informazioni su un falso attentato ai danni del presidente degli Stati Uniti, giusto per verificare la presenza o meno del cosiddetto Grande Fratello. La grafica pubblicitaria Susan Jordan è rammaricata di non poter seguire suo marito ad un convegno a Los Angeles: suo malgrado, non le resta che accompagnarlo allpaeroporto di Boston, dove lpinnamoratissimo Marc prenderà il volo 175 della United Airlines. Victor Scofield è una leggenda del FBI di Minneapolis: nella sua carriera ha sventato attentati ed acciuffato numerosi criminali. Non riesce quindi a spiegarsi perché la sua intuizione su di un imminente attentato sul suolo americano passi inosservata ai suoi superiori.

"Un cinema. 22 storie. Eros senza censure. Tutto quel che accadde a Pisa e che nessuno finora ha mai raccontato. Una giornata di proiezioni dentro un cinema grindhouse. Un cinema che offre pellicole di sexploitation. Tutte d'ambientazione pisana."

Vittorio è un ragazzo, a detta di tutti, apatico e inconcludente, e lui sembra sguazzarci in questa definizione... Ma un giorno si trova improvvisamente a dover fare i conti con un problema grosso e solo una settimana per porvi rimedio. Dovrà inventarsi qualcosa e anche in fretta. Inizia così una sfrenata e tragicomica corsa contro il tempo che lo vedrà avere a che fare con improbabili biografi di Federico Fellini, inesistenti zii hollywoodiani, feroci produttori di film pornografici, avvocati vendicativi, vecchietti lanciatori di dentiere e due imbranati killer pronti a farlo fuori. Da tutto ciò scoprirà l'amore.

Erano i primi di giugno. Correva l'anno della fine del mondo. E mentre alcuni si ostinavano a costruire bunker sotterranei e a trovare posti che li avrebbero salvati dal fatidico 21/12/2012, altri, come me e quella banda di amici scellerati, avevano in mente un'unica preoccupazione: gli esami di maturità.

"Non amo i libri autobiografici, li tollero unicamente di grandi personaggi e leggo solo quelli scritti dai miei beniamini, scrittori, musicisti e attori che amo e seguo. Non ho mai tenuto un diario né ho mai pensato di scrivere le mie memorie. Non sono un personaggio né persona così interessante da intrattenere con il racconto della mia vita. Niente di più banale e noioso. Sarebbe anche presuntuoso e questo non voglio che sia. Eppure c'è un periodo della mia vita che vorrei mettere nero su bianco, solo per ripensarlo con ironia e raccontarlo. Ora ho deciso che il momento di scrivere di quegli anni con affetto è arrivato e di rispondere all'insistente domanda che mi si rivolge da allora. 'Dai perché non scrivi qualcosa su quegli anni passati dietro ai Litfiba?'".

Ogni bambino, si sa, vive in un mondo a parte, isolato come in una bolla di sapone tenuta su da un incantesimo. Il difficile viene poi, nel corso degli anni, perché non lo dimentichi più. Ogni cosa si tinge di sogno e soltanto per questo diventa una cosa vera. Dunque immagina così anche la tua vita.

Rosetta, nata in quel di Ramacca e poi cresciuta in vicoletti oscuri e maleodoranti, dove la luce del sole non poteva filtrare, troppo presto iniziata alla violenza e al sesso, prima dal padre, poi dal compare di cresima, fu lei, Rosetta, l'undicesima vittima del coltello da funghi d'Aspromonte.

Piani paralleli, manipolazione, scarti di memoria; due universi distanti, quello dei Nerth così falso e corruttibile e l'altro, quello degli Elth, almeno in apparenza così bello e incontaminato; memorie, solo scarti di memorie per costruire un sogno a occhi aperti, e lui era il protagonista, pensava Isaac, mentre camminava sperando di arrivare incolume agli altopiani.

"Mi aggiro, curioso, per i cantieri. Il sole mi spara in faccia dei raggi che non ho mai visto così obliqui. Il rumore di sottofondo non esiste. Il sottofondo qui è in primo piano. Il trapanare e il martellare, i cigolii vari. Lavorano o ci stanno provando. Chissà quale commessa portano a termine. Poppe e prue destinate a salpare. Quando passo tra loro rallentano il ritmo. Ho già fatto due o tre scatti, ma non so distinguere una poppa da una prua. Ho fatto due o tre fotografie in controluce. Città di lame, rese più taglienti dal riflesso del sole. Il sole oggi é il coltello che taglia, limita, circuisce, seduce. Fotografo cose di cui ignoro il nome. Sull'aereo mi sono imbattuto in due parole: To jest. Stando al manuale di polacco significa questo è. Ho anche scoperto che in inglese 'To jest' significa scherzare."

Naufragio. È la metafora dietro la quale si cela il leitmotiv di quest'opera scritta in prima persona dall'autore-protagonista; naufragare è anche il pretesto per affrontare temi universali e delicati quali l'amore, il sesso, i rapporti umani, lo scorrere del tempo, la crescita caratteriale, l'evoluzione spirituale. Quando si perde l'orientamento e si va alla deriva in mezzo al burrascoso oceano della vita, su una zattera fatiscente, significa che è giunto il momento di resistere, perché le tempeste si placano sempre e rendono gli uomini più forti.

Polonia, Ucraina, Malta, Lettonia, Lituania... si parte di nuovo. Ci si immerge nelle lenzuola umide di altri occhi incontrati per caso, ci si ubriaca per riscaldare l'anima dal freddo di quella solitudine indispensabile per i viaggiatori veri. Ci si stordisce di note jazzate dentro cantine sperdute e fumose e si trascorrono ore, in attese senza fine. Attese di una risposta, di una carezza, di un cielo nuovo da scoprire. Di qualcosa che riempia il cuore, gli occhi e le mille pagine bianche ancora da scrivere. Qualcosa per cui fermarsi, ancora un po'. Ma solo un po'. perché, finita l'ultima pagina, è già tempo di ripartire.