Eretica: Quaderni d'arte

Trattenere un colpo di tosse ti percuote i polmoni dall’interno, non comunicare i sentimenti danneggia il cuore e “Digrignare fa male alla mascella”. Una raccolta sincera dove non è ammessa falsità, dove i freni inibitori sono stati totalmente rimossi.

Quale confine, dunque? Ed è possibile oltrepassare il confine? Alle parole e ai segni l’autrice affida il compito di dipanare e di portare alla luce il suo universo più intimo. Frasi compiute o sospese e superfici movimentate da una pittura gestuale si fanno testimoni, e raccontano e illustrano assenze e mancanze, pieni e vuoti dell’esistenza. La scrittura, presente nei disegni, è il collante che in questo panorama espressivo unisce poesia e pittura.

"Ho dovuto prendere/ il mare/ Il mare mi ha inghiottito/ Mentre annego/ le mani/ protese in alto/ cercano un aiuto/ che non arriverà/ La mia mente/ torna lì/ alla mia casa/ avvolta dalla sabbia/ e alla mia gente/ che non mi vedrà tornare."

«In una delle poesie che dà il titolo alla raccolta, Emilio Napolitano si chiede quale sia il suono del mondo. Circondati dal rumore, queste poesie possono essere un antidoto per sconfiggere la superficialità e dare più profondità al nostro sguardo, ai nostri sentimenti, alla capacità di conferire senso alle cose. L’autore ci propone storie d’amore, di coraggio e di lotta raccolte nelle poche righe di una poesia, con parole come pennellate che ci fanno intravedere la possibilità della grande utopia: è l’armonia il suono del mondo.» Vito Mancuso

L’isola che non c’è non è una chimera impossibile da raggiungere e non è nemmeno qualcosa che si possa trovare intorno a noi, perché è dentro di noi. Quando improvvisamente ti fermi e sorridi, ma non sapresti spiegare la precisa ragione di quel bagliore di gioia: lo senti e basta. Allora L’isola che non c’è in realtà c’è, ma non si vede, e quando la trovi da lì non torneresti più indietro.

"Camminavo sui fili sottili dei sogni io, leggiadra libellula, mi libravo nell’aria e volavo, volavo. Io, che ero altrove, ben lontana dalla gente che non aveva più gentilezza verso la vita. Ero altrove."

L’amore per la Basilicata, la tristezza dell’abbandono e la consapevolezza del ritorno. Una città che si vuole far scoprire, ma mai raccontare. Le donne rapite alla notte, quelle durate un sospiro e quelle che son rimaste. Gli amici di una vita, quelli appena conosciuti. Le sigarette sul divano, i bar stuprati, gli eccessivi eccessi, la lotta politica, l’incertezza del futuro, la nostalgia del passato, la scorrettezza del presente, i momenti precipitati addosso. Queste cose gli hanno rovinato la vita, meravigliosamente.

Giorni che sono l’urgenza di riempirsi di mondo, di assegnare a ogni elemento del reale qualcuna delle sillabe traboccanti, ormai svuotate di significato, ridotte a puro evento materiale da compiere. Giorni poveri perfino dei suoni capaci di segnalare la propria esistenza, pieni di un’assenza verso cui incede tutto l’universo, invadendo col proprio vibrare un ritmo cardiaco non più fedele alla richiesta di ossigeno dei tessuti. E nella frontiera fra questi giorni, tra il vocìo disordinato e il vulnerabile riverbero del silenzio, riscoprirsi umani. Solo nella frattura riscoprirsi interi.

Nel luogo dell’erranza, noi dal basso spingiamo avanti tutta. Siamo il sé miscredente di chi non è identico a sé, il grande velo caduto sulla schiera innumere dei barattati. Siamo la figliolanza diseguale, il prodotto di una maternità prolifica, l’inversione che il calcolo accorda all’innocenza. Noi siamo l’eccedenza del consumo. Siamo “I figli della luna”, il lato oscuro del verso-dove stare. Léve les yeux, baisse le menton! Nell’alchimia quotidiana di sorrisi ridestati in una commozione senza nome, troverai anche il tuo. Ciascun sé è bastardo e di quella luce brillerai di gloria piena. Per natura tutti uguali.