Edda Edizioni

Come se non fossero passati tutti quegli anni, “spezzammo” il pane con le mani e ce ne scambiammo un “pezzo”. Michele disse: “Certo che i pomodori secchi sott’olio di Carmela erano un’altra cosa”, ed io risposi: “Anche le melanzane sott’olio di Giuseppina erano uniche, ma quel pezzo di pane e zucchero chi se lo dimentica?”. Ci fissammo per qualche attimo e notammo che i nostri occhi luccicavano, pensammo al sole troppo forte e accecante…

Nella società industriale, ogni parola si nutriva di piombo, sudore ferroso, bava prodotta dalla rabbia sociale, speranze e visioni; in quella post-industriale e post-ideologica la parola ha perso il suo valore e si discosta dal linguaggio, non gli appartiene e traduce esclusivamente una rabbiosa disperazione che vuole negare di esistere. È un problema di cultura, lo è sempre! Cultura è coscienza del tempo, cultura è consapevolezza, cultura è conoscenza. Cultura non è, però, l'acquisizione di astratte regole sociali, casomai è l'esatto contrario nella misura in cui traduce l'esigenza di modificare progressivamente proprio quelle regole e i comportamenti ad esse collegati... Cultura è uscire dai cerchi concentrici e sempre uguali dell'ovvietà per affrontare il lungo viaggio all'interno della propria ignoranza, per uscirne migliori.

RISPETTO Rispetto la vita che mi avvolge; rIspetto la natura che mi dà la vita; riSpetto il mondo dove vivo; risPetto le opinioni diverse dalle mie; rispEtto il cammino della saggezza; rispeTto la sconfinata sete di sapere; rispetTo la ricerca della verità; rispettO il tuo immenso amore.

"Ricordo liturgie per divinità lisergiche. Abbondanti. Arranco, ricerco la tristezza nel pensiero di alcune donne, della donna che morì, in mille modi, anche in esplosione. E i suoi pezzi furono proiettati a miglia di distanza dai brandelli che rimanevano del suo capo. Cerco. Indago. Esploro. I brandelli rimasero lì a marcire divorati dalle formiche. Correre per città. A rotta di collo, inseguendo una meraviglia che si manifesta solo alle persone stanche. Serpeggiando tra i palazzi, schivando le file di folla ammassata ai piedi del cielo. Le punte delle scarpe sono fradice di fango. «Tirati su i pantaloni!» urla l’Uomo Calvo, che mi osserva. Io sbraccio disegnando ampi cerchi nell’aria e faccio segno di aver capito. Mentecatto. Da sempre. Una volta mi disse «dammi un blues e ti dirò che differenza c’è tra la polvere e le rovine di un tempio», poi bevve l’ennesima birra e ruttò grattandosi il grasso ventre."

La ragione è ignota anche a noi, non si ama una persona per un determinato motivo; l’amore è di più di questo, è qualcosa di misterioso anche per noi due, ci fa sentire un’attrazione e un desiderio che pur volendo non riusciamo a evitare. Io l’amo come me stessa perché la mia anima si specchia nella sua, e la sua diventa in un istante la mia…

"Passo il tempo mio a raccontare le nuvole a raccontare i sogni con un'anima nuova… io sono ora tra le nuvole tra i sogni… nel vento sapete siamo come ali rubate a un angelo senza testa senza pensiero senza anima, ma vaghiamo e voliamo liberi…"

Un giorno, nel nord della Scandinavia, Timoteo Abbracciavento scorse un barile antico e misterioso. Si trovava nella fabbrica di aringhe in cui lavorava e di nascosto lo aprì e bevve il liquore denso conservato al suo interno, ingoiando anche alcune strane particelle animate sospese nel liquido. Perse i sensi quasi subito. Quando si risvegliò, due giorni dopo, vide piccoli esseri neri a forma di palline pelose, con zampette di gallina, camminare sul pavimento della sua camera...

I violenti si sfregiano, si fustigano, si lapidano, s’impiccano da soli, nella solitudine più disperata, già prima dell’atto violento, dello stupro, dell’omicidio. Compiuto il delitto, si condannano non solo al carcere ma anche “a nessuna memoria”. L’oblio più nero calerà su di loro, non sul fatto tragico che segna per sempre l’umanità: perché l’accaduto possa trasformarsi in lezione di civile convivenza, non di morte.

In questa raccolta di poesie in verso libero sono espresse le emozioni e le sensazioni di una donna, l’Autrice, affetta da disturbi del comportamento alimentare, in particolare anoressia e depressione. Le poesie iniziano nel momento in cui l’Autrice, prendendo consapevolezza della sua condizione, mette in parole tutto ciò che le passa per la testa con la finalità di dare un senso al malessere. La breve raccolta, secondo gli intenti della stessa, vuole essere un aiuto per le persone che soffrono di tali disturbi, o soffrono in generale, e per questo si sentono sole e vulnerabili...

Molto tempo addietro, prima della comparsa dell’uomo sulla terra, vi fu una lotta senza misura e senza tempo. L’angelo della luce, Lucifero, il più bello e il più potente, peccò di superbia. Egli non accettava la propria condizione e voleva sempre di più, così Dio fu costretto a cacciarlo dal Paradiso. L’angelo ribelle convinse altri angeli a seguirlo, e fu così che si scatenò la prima delle grandi lotte: quella tra il bene e il male, tra Dio e un suo figlio. […] Molti persero la testa. Iniziarono a peccare dei sette peccati capitali e si unirono a donne per il solo piacere. Da quelle unioni nacquero i Nephilim, metà angeli e metà umani. Il Creatore, vedendo tali abomini, mandò l’Arcangelo Michele a distruggere i caduti e i loro figli.

Erano tutti morti, l’unico sopravvissuto di quella notte era lui, e l’unica cosa che gli era venuta in mente era la somiglianza delle macchie sopra gli ambienti chiari con il gelato alla fragola. Strawberry ice cream; anche in inglese lo sussurrò strafottente verso il mondo. Lui era Raschio, i suoi compagni erano morti, insieme avevano compiuto la più orrenda strage di quegli anni, di quei decenni, di quel secolo, chiamata la "strage di Villa del Giglio Nero”, o soprannominata dai giornalisti sempre a caccia di uno scoop: Gli orrendi delitti dello Strawberry Ice Cream...

Queste sono le storie di Luca, Pietro, Gamma... Ognuno impegnato a capire quale sia la cosa giusta da fare, tra scuola, lavoro, malattie, arte, amore, dipendenze, magia, infanzia, violenza e religione... Questi sono sei racconti autobiografici (fino a un certo punto, si intende). Comunque sia andata: è stato divertente.