Libri di Simone Cattaneo Martini

Chi era Francisco Tomás Obama Teruel? Perché si è fatto decapitare da un treno? Il maresciallo dei carabinieri Italo Monterosso, nella sua seconda indagine, prova a cercare le risposte tra le vie di una Barcellona sferzata dalla pioggia e le case bianche di Cadaqués, seguendo le tracce di uno scrittore della Guinea Equatoriale avvolto in una ragnatela di mezze verità tessuta da un potere che manipola e annienta vite. Nulla è come sembra. Realtà e identità, infatti, sono narrazioni facili da alterare, con angoli ciechi che negano qualsiasi certezza.

Nel torrido agosto 2010, in una villa affacciata sul lago di Lugano, viene rinvenuto il cadavere di una giovane donna con un’autoreggente stretta attorno al collo. A indagare sulla sua morte sarà il maresciallo dei carabinieri di Porlezza, Italo Monterosso, un genovese quarantenne in piena crisi di mezza età, braccato da una nostalgia che si ostina a riportare a galla frammenti di un passato smarrito tra i carruggi. Sotto il segno di una canzone di Ivan Graziani e un appunto kafkiano, Monterosso si muove in un microcosmo chiuso al confine tra l’Italia e la Svizzera, dove montanari di poche parole, famiglie dilaniate da assopiti rancori e adolescenti fragili ma con un cinismo da adulti gli riveleranno una verità inattesa, il gesto estremo di chi ormai non ha più nulla da perdere.

[...] Simone Cattaneo Martini, nella sua dettatura attenta e volitiva, è capace di intelaiare, con le voci dei suoi transitanti, le storie che da esse fuoriescono, che da loro germinano per paura e per follia di sopravvivenza. La sua poesia usa il linguaggio delle vicende e delle cose colte in diretta dalla loro fattibilità, dalla loro audacia e dalla loro persuasività etica, facendole gravitare tra parole mai scelte per caso e neppure lasciate al caso. Qui tutto è misurato e calibrato per creare un poema capace di essere epico e testimoniale. [...] Stefano Raimondi

Se nel buio incerto della sera spegni la luce, i tuoi lineamenti si disegnano contro il nero della finestra. Alzi lo sguardo e fuori, tra le case, vedi le sagome in ombra degli altri. Allora diventa facile pensarti come loro. Essere parte di vite che non ti appartengono. Finché non distogli lo sguardo siete una cosa sola. Ti restituiscono un autoritratto in terza persona. Così è facile il dialogo tra interno ed esterno, tra i pronomi che uniscono e separano. Si spezza il pane delle colpe e dei desideri. del dolore. Lo si distribuisce in misura variabile, a seconda del tempo e degli accadimenti. Pesano i vuoti e le assenze. Le parole scavano dentro un breve romanzo in versi in cui si ricostruiscono più esistenze in una, che ha il tuo nome e cognome detti da altre labbra.