Libri di Roberto Lombardo

Harvard. Un uomo sta osservando le ombre della notte e, sulle note dell'immortale di Chopin, sta orchestrando i dettagli per la sua ultima pièce dove con il suo monologo si sarebbe elevato e consacrato all'immortalità. Chi è? Cosa sa? Ma, soprattutto, cos'è che vuole quest'uomo? La Behavior Science Unit dell'FBI è tenuta sotto scacco da un serial killer tanto spietato quanto elusivo, che traslittera l'omicidio in un'opera artistica. Sembra seguire un piano determinato; ma qual è questo piano? La task force dell'FBI che indaga su L'Alchimista, così lo ha battezzato la carta stampata, è sempre più avvolta nel Chaos. In uno spartito di frammenti di vuoto e sangue, L'Alchimista affina le sue arti sul corpo di donne innocenti che hanno inconsapevolmente incrociato il suo sguardo. Mai nessuna traccia. Mai nessuna sbavatura. Un vero e proprio Eidolon. La logica dovrà lasciare il posto alla sospensione di incredulità e la maieutica sarà l'unico escamotage per cercare di risolvere il puzzle. Chi riuscirà a fermare L'Alchimista, che sta ghermendo il ventre molle e fiabesco del New England?

Scrivo, quindi sono. Scrivere è l'unico modo che ho per esprimere le varie forme di Chaos che ho dentro e che di tanto in tanto si accavallano per uscire fuori a ottenere, parafrasando Andy Warhol, i loro personali quindici minuti di gloria. L'effimero battito d'ali di una farfalla che, se da un lato porta dall'ALPHA verso l'OMEGA, dall'altro lato provoca uno tsunami di emozioni vorticanti nel loro aggrovigliarsi di passioni, desideri e mancanza. Il Chaos è di per sé un'antinomia. Il desiderio che si veste di assenza e l'assenza che si veste di aspettativa. Io sono un agente del Chaos; la vita è un pizzico q.b. di Chaos. Tu sei il Chaos e quindi tu sei un pizzico q.b. della mia vita. Il tempo con te non ha mai fine e anzi sembra essere in una stasi perenne di eventi. Tutto il resto scompare in un clima ovattato come in una nevicata di fresco ma in riva al mare con l'andirivieni delle onde che fa da colonna sonora al tuo sorriso. La contrazione delle distanze, poi, è determinata dall'abbraccio che non ci riesce a separare e anzi ci fa stringere sempre più fortemente tant'è che i due corpi sono assimilabili a un'unica anima. Il tutto ovviamente a un ritmo che tende alla velocità della luce, la velocità unisona dei nostri due cuori che battono. TUM-TUM, TU-TUM-TUM, TUM-TU-TUM. Il mistero dei tuoi occhi quando sorridi non può avere nessuna teoria applicata. Soltanto l'estasi nel poterlo sentire, guardare e baciare. Sei il mio respiro e l'unico pensiero sensiente che ho in mente è rubarti via. Scrivo, quindi sono.

Io vedo nell'ombra. Io sono l'ombra. Lei è la mia ombra. Io, quindi, sono lei. Lei è l'estensione del mio nome. Io vedo e vivo grazie ai suoi occhi. Oltre l'orizzonte di ogni Sé, l'essere un Io è meglio del non essere un Es? Io ed Es, in una continua discesa, ruzzolando giù, sempre più giù, nell'arzigogolata tana del bianconiglio in cui tutto è, e al tempo stesso non è, in cui un minuto dura per sempre e per sempre è un battito d'ali d'una farfalla. Il salto nell'ignoto oltre il buio, oltre l'orizzonte dell'irrealtà, è sempre stato reale attraverso le emozioni del tuo sorriso. Il sottile filo di seta della follia che ci unisce e che ci dondola, come in antica memoria, non è altresì accogliente e su di esso rimaniamo sempre solo io e te. E se nulla è ciò che sembra, con te invece è sempre sembrato ciò per cui era. Scrivere mi consente di tradurre in 'non rime' di parole il mio essere 'untold'; il mio istinto, le mie passioni, pensieri ed immagini, il tutto in uno shaker dinamico il cui nome è semplicemente emozione.

Pronti ad un salto nel buio? Come una moderna Alice ruzzolando in una sorta di spirale logaritmica ci si inoltrerà a vedere ciò che si sente e sentire ciò che non si vede. In un andirivieni di ombre di passione istintiva, intima e delittuosa i sensi sono rapiti da precetti di bellezza antica; la divina proporzione che ha ispirato l’uomo e ne ha mosso, con i suoi fili invisibili, il suo amore al fine di ottenere quel pizzico di divino dove l’occhio perdeva coscienza e l’animo trovava il suo appagamento. La mia coscienza si è persa in quel “phi” trovato nei suoi occhi e tutt’intorno l’oscura tenebra incolore ha avvolto di una patina insensibile, persino, la stessa natura. A differenza dell'idea comune, l’oscurità non cala ma sorge verso l’orizzonte e senza di lei è sorta portandosi dietro una buona dose, q.b., del suo ordine nel tempo recando solo una maggiore entropia ma senza equilibrio.

Le leggi della fisica impongono che vi sia un costante aumento di entropia nell'universo e noi due di certo non riusciamo a esserne immuni. Pertanto, nella nostra evoluzione disordinata siamo due anime affini in un tempo che però è agli estremi opposti della stessa clessidra; ivi, vi scorriamo all'interno antiparalleli verso l'orlo dell'orifizio del collo d'oca e pur essendo vicini più di tutto e più di qualsiasi altra cosa, come sempre, non riusciamo mai a sfiorarci. Le parole sono come musica su di uno spartito la cui chiave è il silenzio che ammalia i nostri occhi che si perdono gli uni negli altri in un abbraccio senza essenza: vedere ciò che si sente e sentire ciò che non si vede. Labirinti di se e di ma dipanati da un centro comune come nell'increspatura provocata in uno stagno dal tocco, seppur docile, di un sasso. Ci si incontra al limite dell'orizzonte di un tramonto e si finisce per perdersi nella sua stessa ombra per poi, ovviamente, alla successiva rotazione della clessidra ricominciare.

Come ritrovare l’anima rubata? Percorso affidato alle parole che, come una manciata di cristalli di sale, forniscono sapore al piatto della vita nell’eterna lotta tra il corpo e la mente. Parole e pensieri che provano ad essere una libra tra due antitesi: la disarmonia dell’infinito da un lato e la ricerca danzante dell’equilibrio dall’altro. Dall’oscurità triste e solitaria di una singola lama di luce alla sua rifrazione multicolore nell’arcobaleno; scorcio dipinto come in una tela impressionista la cui essenza primigenia è rappresentare il brivido di un’emozione; in altre parole una tela senza cornice e senza confini in cui vi è sfumato il suo nome.