Libri di Paolo Bartalini

«Un lancio di biglie in marmo/è fugace svago ai piedi dei pini./Annuserò il terriccio e gli aghi,/i pollici lesi, sbucciati/ dai trucioli di temperini./Da vuoto e tremore mi guarirai/risoffiando sul velluto./Obbedirò muto al comando/del bendaggio da dipanare,/negli accessi a raso, nei colpi/ripetuti, irritanti del clacson./Per benedire un'aurora, una soltanto/di lustri arpeggi e pruni nella gola.»

Prova, se credi, dall’album consunto a scomodare la sequenza della portineria deserta. Riconoscerai subito dal calendario sciupato alla penultima di maggio, lo spazio esatto della corsa soppressa. A me non rimase che saltare sul piedistallo del dolore. Tu laceravi involucri di caramella per non incappare in avvisaglie di abissi. La grotta custodì sul terreno un’onesta stella, estratta dallo spremiagrumi, del pulviscolo da dissipare con un soffio per rivalsa. La mano, chissà come, non tremò.