Libri di Maria Spagnuolo

Toccò a noi e questo faremo Inchinati da ora alle parole della pioggia Ma che siano testamento Appena ingiallito da raggi di traverso Che si senta la mancanza Come un fossile di fiore Che ha smarrito ogni incarnato Caduto e sepolto dalla nuda terra Mancò il sale mancò il tempo Per amare tutti gli attimi E un’arcigna stagione sperperò una promessa Presto dovremo incamminarci Incontro a quel che viene Poiché di tardo autunno È la nostra morbidezza Né mai stretta né mai in pace Tra le braccia Più avanti il bosco non ne saprà niente Quando profumerà ubriaco d’erba Agli antichissimi fruscii del vento