Libri di Laura Canciani

«...Il tempo della poesia di Laura Canciani è il tempo interiore, quello dell'anima, e non si lascia scandire in sequenze puntuali, in un prima e in un dopo. Così come, estro-flessa quale un'improvvisa eruzione o rasciugata di rimando dalla luce di un verbo che è da sempre e precede qualunque storia, la parola della poesia non può che agire di riflesso, per accenni che non durano, come un'eco che talora rinforza, eco però, voce rifratta e indiretta: è difettiva questa parola, e non può che esserlo, essa che pure insegue invariabilmente una sua consistenza, essa che ha nella consapevolezza della sua precarietà, paradossalmente, la sua forza (non so parlare, non so scrivere: è scritto nello Strumento ignaro, un titolo esemplare nella sua capacità di indicazione: l'apertura verso quell'oltre di cui diviene testimonianza, e mezzo, si ottiene dunque dal sapersi piccoli della poesia, dell'uomo)...» (Dalla prefazione di Marcello Carlino)

"Pare svolgersi come un drappo questa nuova raccolta di Laura Canciani nelle sue tre Sezioni e, a seguirla, come in un drappo se ne vanno notando le pieghe più dense, le curvature più in luce o i nodi che legano l'ombra. I luoghi della piega e dell'ombra sono quelli dove la scansione dei versi si fa più serrata e addensa segni simbolici; nelle curve più piane si distende, invece, ma per tratti metonimici, il racconto. Le tinte del drappo, quelle citate lungo la sua trama, ne accompagnano lo sviluppo come costanti elementi simbolici, che del discorso poetico dirimono il senso. La costanza del bianco e del viola si espande sull'intera raccolta, esortano alla ricerca dei significati latenti e insieme - oggetti della vista e dell'emozione - indicano la natura ambigua del simbolo e del linguaggio che lo espone, sospeso tra astrazione e corporeità..." (Dalla prefazione di Carla De Bellis)

"... La 'coltellata di carità' delle poesie di Laura Canciani qui raccolte non cela la violenza che ogni parlare esercita su chi ascolta, ma cerca di addolcirla in un dialogo alla pari, umile, dove l'umanità traspare con dolcezza nei versi il cui ritmo cerca di essere lieve per attenuare un po' la pena in cui inevitabilmente siamo. 'Voglio parlare il linguaggio degli uomini / non quello della letteratura', ripete, perché solo quel linguaggio può permettere di sentire piangere il vento, di aver fame di alberi, di cogliere spiragli di gioia e di aver paura di camminare sopra una stella. La metafora non è qui ornamento dello stile, ma essenza di senso in un rapporto con il mondo che non si limita al realismo delle apparenze..." (dalla prefazione di E. Castelli Gattinara)