Libri di Carrie Aarons

Avrei dovuto trascorrere una rilassante estate al mare insieme all’uomo di cui sono innamorata. Peccato che Justin abbia deciso di andare a vivere a Singapore, e di lasciarmi un’ora prima di salire sull’aereo. Così, ora mi tocca condividere una casa vacanze negli Hamptons con sei delle persone a lui più care, incluso il suo migliore amico… che mi detesta. Smith Redfield mi odia con tutto il cuore sin dal primo istante in cui ha posato gli occhi su di me. Sul serio, credo che al ristoratore dai capelli corvini venga la nausea quando si trova in mia presenza. E non ne ha mai fatto segreto. C’è stata la volta in cui sono caduta di faccia tra la spazzatura di Manhattan ed è scoppiato a ridere; la sera in cui ha cercato di rovinare il party a sorpresa per Justin mandando delle spogliarelliste alla festa; e poi c’è stato il Capodanno in cui mi ha aggredita definendomi una santarellina cresciuta nella bambagia che non riconoscerebbe la passione nemmeno se la schiaffeggiasse sulla bocca. Quest’estate ha la stanza accanto alla mia e questo provoca una grande animosità nei corridoi della nostra casa di villeggiatura. Come se già non avessi l’ego ferito e il cuore spezzato… Ma notte dopo notte continuiamo a incappare l’una nell’altro, e io inizio a chiedermi come sarebbero le sue labbra sulle mie. A ogni occhiata languida che ci scambiamo al tavolo da pranzo mi chiedo se questo maschio alfa non nutra per me qualcosa di diverso dall’odio. In fondo, si dice che l’odio sia l’emozione più vicina all’amore. E, visto il modo in cui siamo sospesi in bilico tra le due, rischiamo di incendiare tutta la casa con la nostra passione.

Avete presente il patto che fate con il vostro migliore amico d’infanzia? Quello in cui, se a trent’anni sarete ancora single, soli e senza speranza, vi sposerete tra di voi? Questa è la storia di ciò che accade quando si arriva al trentesimo compleanno e si deve mantenere quella promessa. Personalmente, credo che l’amore, il romanticismo e tutte quelle sciocchezze siano un mucchio di… beh, avete capito. E Reese Collins, il ragazzo che mi metteva i vermi nei capelli durante i barbecue in cortile, lo sa meglio di chiunque altro. Ma quando torna nella stessa città in cui io abito felicemente single da anni, riaffiorano i ricordi dei giuramenti passati. Reese è come un cane con un osso; un cane molto bello e si dà il caso che quell’osso sia io. Non smette di perseguitarmi e la cosa assurda è che il mio cuore gelido e traditore sta iniziando a cedere… per il mio migliore amico. Il matrimonio sembra un concetto così lontano quando sei una bambina che gioca a Monopoli in una casetta sull’albero. Ma quando scocca la mezzanotte del tuo trentesimo compleanno e ti rendi conto di non essere mai stata più sola in vita tua, l’idea di percorrere la navata non sembra più così sciocca.

Vado a letto con il nerd. Il bravo ragazzo. Il fanatico della scienza che va in giro per il campus indossando le t-shirt con la tavola periodica sopra. Questo è il mio piccolo sporco segreto, ma è cominciata parecchio prima che lui si trasferisse, senza saperlo, nello stesso college che frequento io. Ci siamo conosciuti al campeggio estivo dove ero stata assegnata per l’affidamento al lavoro, e la nostra tresca segreta è cominciata dietro la cabina delle canoe e dentro il refettorio buio parecchio dopo che i nostri rispettivi campeggiatori erano andati a dormire. Quando Mick Barrett, il cui nome da rockstar è assolutamente una falsa pista, si iscrive alla Salem Walsh University, siamo entrambi scioccati di incontrarci all’improvviso. E lui è… sorprendentemente freddo. D’altronde l’avevo capito, non siamo fatti l’uno per l’altra. Lui vuole diventare il migliore dottore della nostra generazione, mentre io spero semplicemente di sopravvivere ai postumi della sbronza del sabato mattina. Peccato che i nostri corpi, cuori compresi, stiano cominciando a pensarla diversamente. Il ché mi porta a chiedermi: può il mio piccolo sporco segreto diventare il mio finale da favola?

Avete presente Cenerentola? La scarpetta di cristallo, la carrozza fatta di zucche e la fata madrina? Ecco, non sono io. I miei tacchi mi distruggono i piedi, viaggio grazie a Uber e leggo l’oroscopo su Twitter, quindi il mio “vissero felici e contenti” non è proprio dietro l’angolo. Non ho ancora trovato un principe azzurro e, in quel di Manhattan, finisco sempre per uscire con esseri viscidi, squamosi e... insomma, dei ranocchi. E con “ranocchi” intendo proprio tutti quei pessimi stereotipi dai quali i film che tua mamma ti ha fatto guardare e la vita ti hanno messa in guardia: 1. Lo zuccone senza cervello. 2. Il mammone. 3. Il saccente pieno di sé. 4. Il taccagno. Nella speranza di trovare l’Amore sono persino arrivata a baciare labbra fredde e umide. E poi, un giorno, un uomo allergico alle relazioni si è offerto di aiutarmi a trovare il mio Romeo. Ma cosa succede quando un ranocchio, che non avrebbe mai dovuto trasformarsi in un principe, ti bacia a mezzanotte? Ok, è vero, non è successo a mezzanotte, ma in pieno pomeriggio, dopo un brunch, però non tutto può assomigliare a una favola.